Le code de Jill

L'eau ne possédait pas la mémoire des pierres. L'eau ne faisait que passer, comme le vent et l'air. L'eau emportait les souvenirs et les marques. L'eau ne vivait que l'instant.

Hermann se demanda si exiger les meilleurs scientifiques était de l'arrogance ou du perfectionnisme.

- A quel âge commence-t-on à vivre ?

Les femmes n'avaient pas le droit d'être sourcière. Les femmes n'avaient pas le droit d'écouter le secret des hommes.

Ce qu'il contemplait, c'était deux êtres réunis. L'évidence qu'il ressentait ne possédait pas d'explication scientifique. Ces silhouettes marchaient à la fois dans le passé et dans le présent. Leur lien était plus fort que le temps, plus fort que la vie et la mort. Il les regarda avancer le long d'un chemin connu d'eux seuls... un chemin séculaire qui avait auparavant existé. Il devina qu'il ne les reverrait plus.

— J'ai confiance en toi, répondit-il.
Quelque chose était né entre eux. Quelque chose d'indéfinissable. Un lien qui ne se tissait pas le temps d'une vie mais sur plusieurs siècles. Un ruban infini qui, quelle que soit l'époque ou le lieu, rapprochait ceux destinés à se rencontrer.

Ils s'arrêtèrent et le soir bruissa. Le soir stridula, le soir chuinta, le soir jabota, le soir crissa.

Jill avança sur les graviers clairs de la cour. Aussitôt, une fine poudre de roche vint se coller à ses baskets. Elle contempla cette matière inconnue et décida qu'elle voulait bien partager ses pieds avec elle.

La fillette sans jambes était devenue une jeune fille sans image

Elle agissait comme si le présent n'avait pas d'importance, comme si uniquement le passé comptait. Il se demandait si elle ne vivait pas en décalage avec sa propre époque. Quelqu'un né au mauvais siècle, perdu à travers les âges.