La mémoire, le sable

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PAR JEAN BRETON
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La terre n'est serrée que par les racines et ne bouge que par ses fleuves - ou le haussement d'épaules d'un volcan.

Et si, un jour, fleuves et rivières décidaient de couler en sens inverse ?
Que ferions-nous devant ce fiasco à l'insolence cosmique ?

Ce serait la panique à la source, le déluge sur la montagne - et non au ciel -, un défi à la pesanteur mythologique.
Qui boirait toute l'eau flottant aux cimes ?
La marine y perdrait sa légitimité.
Que deviendrait la mer sans alimentation ?
Les poissons se révolteraient-ils ?

Seul l'oiseau - qui voit loin sans comprendre -, pavoiserait.
Ses ailes s'agrandiraient peut-être, donneraient une ponctuation d'ombre au charabia originel.

La logique de l'histoire serait déboulonnée - bon débarras !

L'homme pourrait courir la chance d'être réinventé.
Et l'on changerait enfin de calibre.

LE VENTOUX


Le mur en pierre qui ceinture la cour fait grise mine sous les graffiti du lierre,
Il est vieux, lacéré d'empreintes, il se tasse sur lui-même comme s'il n'attendait plus de jours meilleurs.

Le chat attaque presque toujours sans succès la mouche en plein vol - mais quels sursauts d'acrobatie !

L'église, desservie une fois par mois, prend des allures d'hôtel borgne.

Le château dominant pactise avec les champs de lavande et les vignes de l'étemelle
Jacquerie.

Au fond du puits, la voix la plus chère caresse la promesse des choses, baptise l'oméga, fait pousser les algues que mon sang collectionne.

Le vert d'automne songe à se révolter ; il se raisonne en pensant à la proximité de l'hiver qui peindra de blanc et de noir toutes les marches du
Ventoux, où les martyrs nous font toujours signe.

 
 
Chaque fois qu’une femme paraît, quelque chose change.
Il y a un peu moins de détresse dans le monde.