Des Mots de Contrebande, (Aux inconnus qui comme moi...)

Des mots, rien que des mots.
J’ai pour vous mille phrases…
- Ce ne sont que des mots !
- Peut-être… Permettez-moi pourtant de croire qu’ils sont le contrepoids mettant en mouvement l’aiguille des secondes qui fait danser nos vies .

Brins de vie
Si notre vie, ses raisons d'être, ne tiennent qu'à un fil, alors au-moins qu'il soit d'or d'argent ou de platine, chaque brin tressé, heure par heure, avec un véritable amour d'orfèvre.

Lorsque vaillant trappeur, de nuit et silencieux, tu pars chasser les mots sauvages comme la loutre et le renard, tous tes sens en éveil, tu as avec toi ton grand collet de lune rousse, un filet d’encre noire, une fringale de titan. Et tu attrapes vivant un gibier au poul ébouriffés qui hume et sent le thym et les marais, la terre, le vinaigre d’étoiles et le silex griffé.

Les humains sont des îles de bois, de chair et de mémoire, qui dérivent sans fin et qui parfois le soir se croisent, se heurtent et repartent, sur une mer bien noire, acide, corrosive. Ils attendent alors, égrenant leurs prières, leurs doutes, leurs fragilités, de grandes aubes d’huile, dorées, pleines de poissons volants, étincelants éphémères, comme des mains tendues.

Iles

Les humains sont des îles de bois, de chair et de mémoire, qui dérivent sans fin et qui parfois le soir se croisent, se heurtent et repartent sur une mer bien noire, étale, acide, corrosive.
Ils attendent alors, égrenant leurs prières, leurs doutes, leurs fragilités, de grandes aubes d'huile, dorées, pleines de poissons volants, étincelants éphémères, comme des mains tendues.

Pour rien

Le bel inutile a la valeur de ce qui ne prétend ni durer ni s'imposer.
Il ne laisse d'autre trace que le vague souvenir de l'ombre d'un sourire, pour rien.
Ni ambition, ni volonté de marquer au fer son passage d'argile.
Le bel inutile, c'est l'ébauche d'un rêve, entre deux cris d'hirondelles de mer.

Que vaut-il mieux ? Un tâcheron rivé sur son nombril mélancolique ou un illuminé s'imaginant qu'il écarte les cuisses du néant pour retrouver son créateur ?
Moi, à la sourde violence du refus et de la négation, je préfère le "oui" gracile d'une illusion peut-être, mais qui est flèche incandescente, trouant, déchirant une nanoseconde le ciel si noir et immobile de notre cécité.

Dans les grandes villes des hommes, on est toujours l'inconnu qui passe.

Rêve d'épouvantail...

Qu'il est bon, décousu, rapiécė, délavé, bras en croix, plein de vents de lunes et de paille, être un épouvantail dans un champ oublié ! Nid de mulots et de moineaux, ombre dépenaillée, caricature faisant ricaner les corbeaux, renards blaireaux et chiens errants te pissant sur les braies, cloué au sol par un piquet, tu as pourtant sous ton chapeau, ton feutre mou et plein de trous, l'impression de voler sur la mer des Sargasses.

Je te salue l'Humain pour chacune de tes reconquêtes.