Au fil de l'eau

On veut croire que notre vie est un voyage comme celui de l'eau. Qui ne disparaît jamais tout à fait. Qui trouve toujours le chemin du retour. Mais un beau jour, alors que tu es déjà vieux et que plus rien n'a d'importance, la révélation arrive. Tu sais que ce chemin n'existe pas. Que la pluie qui te tombe dessus n'est jamais la même.

- Quel sale boulot ! Je ne sais pas comment tu as eu le cran de supporter ça tout ce temps.
- C'est la foi.
- Tu ne parles pas de la foi en l'être humain ?
- Plutôt de la foi en "celui d'en haut".
- Il y a longtemps que celui d'en haut a dû oublier ceux d'en bas.

Les animaux vivent à l'abri de leur instinct. Survie, reproduction et peu de questions. Plus ou moins comme nous quand on est jeunes et que la vie nous promet qu'il est possible d'éviter le vide. Et si le mirage se dissipe, nous nous inventons nos propres mensonges sophistiqués, perfectionnés au cours des siècles.

Un beau jour, tu te rends compte que la réalité a gagné la partie. Une partie que tu n'avais même pas conscience de jouer. Et toi tu restes impassible, comme un arbre que l'automne laisse avec le pantalon baissé au milieu du bois.
Mais tels de bons arbres nous vivions étrangers à cette ironie.

Un beau jour tu te rends compte que la réalité a gagné la partie. Une partie que tu n'avais même pas conscience de jouer.

La maladie n'est pas ce qu'il y a de plus douloureux dans le fait de vieillir.Le pire, c'est l'indifférence.

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Même la terre se sera lassée de tourner. Jusqu'au soleil qui saura qu'il s'est fait vieux et tirera le rideau. Il n'y a ni âme immortelle, ni esprit qui transcende, ni matière qui se transforme. Rien. Puis l'horreur initiale passe. Et un autre jour passe. La barbe repousse et tu te rases de nouveau. Trente mille jours vécus et un corps en ruine servent de calmants, mais pas d'antidote. Une certitude mortifère, létale, qu'on doit garder secrète. Comme le dernier acte désespéré de protection de ton espèce. Les animaux vivent à l'abri de leur instinct. Survie, reproduction et peu de questions. Plus ou moins comme nous quand on est jeunes et que la vie nous promet qu'il est possible d'éviter le vide. Et si le mirage se dissipe, nous nous inventons nos propres mensonges sophistiqués, perfectionnés au cours des siècles. Mais qu'arriverait-il si cette certitude insupportable nous arrivait trop tôt ? Si dès le départ nous savions qu'aucun destin ne nous attend ? Ce serait la fin de l'humanité. Sans promesse de transcendance, il n'y a pas de futur. Qui voudrait mettre des enfants au monde ? Quel sens donnerait-on à une œuvre d'art ou à une explication scientifique du monde en sachant que tout n'est qu'une course vers le néant ?

La maladie n’est pas ce qu’il y a de plus douloureux dans le fait de vieillir.

Le pire, c’est l’indifférence.

Un beau jour, tu te rends compte que la réalité a gagné la partie.

Une partie que tu n’avais même pas conscience de jouer.

Et toi, tu restes impassible, comme un arbre que l’automne laisse avec le pantalon baissé au milieu du bois.

Mais tels de bons arbres, nous vivons étrangers à cette ironie.
Un arbre sans yeux, sans oreilles, sans dents…

Pas un bûcheron pour donner un sens à ta vie, pas un oiseau sur tes branches.

Juste des racines qui t’attachent à la terre qui jusqu’alors t’a nourri mais à qui bientôt tu rendras la faveur.

Mais le vieil arbre se fiche de tout ça.

Il est mort.