Erin

Erin sanglotait à l’idée que la fierté de son père rejoigne le bataillon d’enseignes fantômes du centre-ville et tombe dans l’oubli. Assise en tailleur sur le seuil de l’atelier, coudes sur les genoux et tête penchée, elle essuya ses larmes du revers de la main, alluma une Lucky et tira dessus comme une camée pour consumer son désespoir. Elle toussa, agressant davantage sa gorge desséchée. Devant ses yeux embués, l’asphalte craquelé ondulait, comme mû par une force invisible.