Le manoir

En réalité, on a toutes des moments où on se demande vraiment pourquoi on continue à faire tout ça. Mais tu vois, t’as déjà atteint le point de non-retour. Tu voudrais reprendre une relation vanille, tu serais comme un héroïnomane qui croit qu’il peut soulager son manque en fumant un joint

L’esclave se soumet volontiers et de son plein gré aux épreuves que son maître lui impose pour son plaisir. S’il en tire lui aussi du plaisir, il le remercie en conséquence.

Le week-end fut un véritable supplice, mais je parvins à tenir bon. Conformément à ses instructions, je ne rentrai au Manoir que le lundi matin, et je repris mon travail dans mon bureau toujours dans la tenue qu’il m’avait imposée, en jupe courte et les fesses à l’air, et dans un état d’excitation pratiquement insoutenable. En fait, cela avait été surtout angoissant les premières heures, puis j’avais fini par m’y habituer. À la fin, je jouais avec ma propre crainte d’être découverte, écartant sensiblement les cuisses sous la table d’un bar en terrasse, espérant presque qu’un passant à l’œil plus baladeur que les autres percerait à jour mon secret indécent. Ensuite dans mon imagination, cet inconnu au regard lubrique me prenait par la main et me conduisant dans une contre-allée ou une porte-cochère, fourrait ses doigts dans mon intimité, me retournait contre le mur râpeux, me pénétrait brutalement, en ahanant de plaisir et sans avoir prononcé un seul mot.
Mais rien de tout cela ne s’était produit, et le lundi soir, convoquée par mon maître à vingt-deux heures dans sa chambre, je me présentai avec un désir brûlant et intact.

Au bout de quelques jours, peut-être cinq ou sept, la colère laissa place à un profond sentiment d'abattement. Julien me manquait. Le Manoir me manquait, les archives et les histoires fantasques des Andringer aussi, mais par-dessus tout, je crevais de voir Julien surgir à côté de moi, me regarder en silence en fumant une cigarette, avec ses yeux qui racontaient toute l'histoire de son désir, de ses sentiments parfois contradictoires et des menaces délicieuses qui me déchiraient. J'avais envie de l'odeur de sa peau après l'amour, de sa voix suave qui m'ordonnait de me soumettre, de son sexe en moi, de sa langue dans ma bouche, et même, oui, j'avais envie du cuir de la cravache sur mon cul, et de le sentir brûler de souffrance, et que les larmes me viennent sans aucun espoir de rémission.

Par certains côtés, le travail d'un archiviste est un peu comparable à celui d'un médecin ou d'un prêtre. Les documents nous transmettent cette espèce de confession sans visage, relatant les faits de leur propre point de vue. On a pour tâche de les analyser, les organiser, les débarrasser de leurs scories et les préserver, pour qu'ils incarnent la mémoire et la santé des organismes vivants dont ils sont l'émanation.

- Tu es à moi, me souffla-t-il à l'oreille.
- Seulement parce que c'est ce que je veux, lui répondis-je.

Son sourire espiègle me sortit de ma torpeur presque instantanément. J’étais plutôt inquiète, son enthousiasme étant généralement un indice de risque élevé pour mon postérieur.

Tout comme, de façon un peu malsaine, le prêtre doit rêver d'entendre un jour la confession d'un meurtrier, ou le médecin trépigner d'excitation en diagnostiquant une maladie grave et rare, nous autres archivistes nous entrons dans la profession avec le fantasme du fonds idéal, vierge de toute étude, miraculeusement conservé, parsemé des noms des personnalités qui ont fait l'histoire, un fonds qui révélerait d'inavouables secrets dont nous serions, nous archivistes, les gardiens.