La couronne d'Irène

- Holà, chevalier! Je ne suis pas un diable cornu! Rien que ton vieux Raymond, ton écuyer tellement fidèle que tu n'arriveras pas à t'en débarrasser.
- Parfois je me demande... On a déjà vu des diables entrer par maléfice dans la peau des gens et les faire perfidement servir, par les méchants propos qu'ils leur font dire, à la damnation de qui les écoute...
- S'il est un diable en moi, fais le signe de la croix du Christ, il s'envolera dans un gros pet, c'est tout simple.

Depuis bien longtemps déjà Paris est Paris. Qui se souvient encore de Lutèce la Gauloise ? Peut-être, au fond d'une cave du palais des Thermes, quelque moine aux joues d'endive usant ses yeux rouges à déchiffrer les papyrus moisis et les peaux de mouton rongées aux rats qui sont les archives du royaume... Paris est désormais Paris, bien à plein, il pète de santé dans son île au milieu de l'eau, il fait craquer sa ceinture et déborde sur la rive d'en face, les blanches maisons grimpent à l'assaut des vignes du Mons Lucotitius, que tout le monde appelle désormais la Montagne Sainte-Geneviève, et du Mont Cétard qui s'arrondit juste à côté.