Ecrits de guerre

La fuite vers l’abstrait est la lâcheté même de l’artiste… sa désertion… Le congrès est sa mort. La louange son collier… d’où qu’elle vienne.
Je ne veux pas être le premier parmi les hommes. Je veux être le premier au boulot. - Les hommes, je les emmerde tous, ce qu’ils disent n’a aucun sens.
Il faut se donner entièrement à la chose en soi. Ni au peuple, ni au Crédit Lyonnais. A personne.

Le prolétariat héroïque égalitaire n’existe pas. C’est un songe creux, une faribole, d’où l’inutilité absolue, écœurante de toutes ces imageries imbéciles: le prolétaire à cotte bleue, le héros de demain - et le méchant capitaliste repu à chaîne d’or.Ils sont aussi fumiers l’un que l’autre. Le prolétaire est un bourgeois qui n’a pas réussi. Rien de touchant à cela: une larmoyerie gâteuse et fourbe. C’est tout - Un prétexte à congrès, à prébende, à paranoïsmes! L’essence ne change pas. On ne s’en occupe jamais. On bave dans l’abstrait. L’abstrait c’est facile. C’est le refuge de tous les fainéants. Qui ne travaille pas est pourvu d’idées générales et généreuses. Ce qui est beaucoup plus difficile, c’est de faire rentrer l’abstrait dans le concret.

Elie… l’Homme est maudit. Il inventera des supplices mille fois plus effarants encore pour les remplacer. Dès l’ovule il n’est que le jouet de la mort.

Vous n’êtes pas du peuple, vous n’êtes pas vulgaire, vous êtes aristocrate, vous le dites. Vous ne savez pas ce que je sais. Vous avez été au lycée.
Vous n’avez pas gagné votre pain avant d’aller à l’école. Vous n’avez pas le droit de me juger. Vous ne savez pas. Vous ne savez pas tout ce que je sais.
Vous ne savez pas ce que je veux. Vous ne savez pas ce que je fais.
Vous ne savez pas quel horrible effort je suis obligé de faire chaque jour, chaque nuit surtout, pour tenir seulement debout, pour tenir une plume.
Quand vous serez à l’agonie vous me comprendrez entièrement et là seulement. Je parle le langage de l’intimité des choses. Il a fallu que je l’apprenne, que je l’épelle d’abord. J’ai tout jaugé. Rien de ce que je dis n’est gratuit. Je sais. Je suis. Je demeure un imagier truculent, rien de plus.

Les Français sont malades de la tête. Ils sont vicieux de négativisme. Ils iront toujours vers la diffamation, éperdument vers l’encouragement au sabotage, à la vacherie, vers l’alibi d’égoïsme. La B.B.C. est le poison français actuel, mais je suis assuré que les Français d’Alger n’écoutent plus que Radio-Vichy!

L’essentiel du fin du fin, le tréfonds de toutes ces malices, c’est que disparaissent les aryens! point d’autre astuce! Cette rage monte du fond des glandes, irrésistible, des épididymes métissés.
Nous n’avons pas encore tout vu!
Un seul souci, toute cette ordure, toute cette chiennerie bâtarde, cette canaille en délire: que se ruent, désertent bientôt, les noirs, les asiates, nos égorgeurs prédestinés.
Il n’est de jour, d’heure, de nuit, où ne s’adressent mille suppliques, mille vœux à nos assassins, prières excédées, âmes à bout…

Arracher un chien à son maître est œuvre douloureuse sous toutes les latitudes, je ne vois pas comment vous arracheriez le Français 1941 à son Juif. Le Français et surtout la Française, n’imaginent même pas leur existence sans Juifs…
La “symbiose” est totale. Ils n’éprouvent d’affections, de passion, de vice que par le Juif. Toute leur affectivité est accaparée, monopolisée par le Juif, la grimace juive, l’imposture juive.

Pour recréer la France, il aurait fallu la reconstruire entièrement sur des bases racistes-communautaires. Nous nous éloignons tous les jours de cet idéal, de ce fantastique dessein. L’alouette est demeurée vaillante et joyeuse, elle pique toujours au ciel, mais les Gaulois ne l’entendent plus…

Les Français ne changent jamais d’idées. Ils sont immuables, ils disparaîtront tels quels. Ils sont noués. Ils n’ont plus l’âge ni le goût des variations. Ils préfèreront mourir que de réfléchir, ils préfèreront la mort à l’abandon d’un préjugé.

Quel monde sépare donc les choses vues, les vérités extérieures, des choses payées, passées dans la viande! les vérités que l’on sait ne sont décidément rien, seules comptent les vérités payées, saignées, personnellement. L’héroïsme pour vous, madame, c’est une transe, un excitant, donc une déconnerie. Vous n’y manquez pas. Et en avant les “petits casques sur les tombes”!… Les “Croix de bois”!…