Broyé

Parfois, il vaut mieux laisser son passé derrière soi, histoire d'avoir un avenir.

Tu sais ce qu'il y a de pire, de plus dramatique pour un homme ? C'est, vivant, de n'avoir aucun endroit pour s'enraciner et, mort, n'avoir aucun endroit pour être enterré.

Comme toutes ces choses qu'on attend avec impatience. Ces choses qui mettent une éternité à arriver. Un temps si long qu'on n'y croit plus. Qu'une fois arrivé, le premier sentiment éprouvé n'est pas la satisfaction ou la joie. Mais une frayeur instinctive. La frayeur que ce soit trop beau pour être vrai. Comme un mirage un jour de grande chaleur. Que le truc s'agite sous ton nez seulement pour mieux te faire saliver. Avant de disparaître. Pour ne plus jamais revenir.

Lorsque tu te mets avec une personne, tu l’acceptes telle qu’elle est… avec son passé, son vécu, ses erreurs… Sinon, ce n’est pas la peine, ça ne marche pas…

L’intelligence, cela veut tout et rien dire. Je vais te raconter une histoire. Au collège, j’étais avec une fille qui était toujours la première de la classe. Elle était fière de répéter à tout le monde que ses parents étaient profs tous les deux. Un jour, parce qu’on avait fait sport et couru sur de la terre boueuse juste avant, on a sali la salle de cours. La prof a pété un câble et nous a demandé d’aller récupérer un balai et de nettoyer le sol avant la récré. Le hasard a voulu que ce soit la fille dont je te parle qui se retrouve avec le balai dans les mains. Et elle a été incapable de le passer. Elle ne savait pas faire. Une copine a été obligée de lui montrer comment balayer. Alors, qui est la plus intelligente ? La fille qui est capable de réciter des poésies ? Celle qui sait passer le balai ? Eh bien, je vais te le dire : les deux. Chacune est intelligente à sa manière.

Et puis, reconnaître le passé conduisait à prendre conscience du présent. Et donc à devoir affronter le futur. Ou plutôt l’absence de futur.
Comment vivre sans but, sans possibilité de lendemain ?

Tout le monde savait ce qui se passait. Tout le monde fermait les yeux. Chacun sa merde, quoi.
Les souvenirs font mal, très mal.

Tu sais ce qu’il y a de pire, de plus dramatique pour un homme ? C’est, vivant, de n’avoir aucun endroit pour s’enraciner et, mort, de n’avoir aucun endroit pour être enterré.