Les enquêtes de Philip Marlowe

La plupart des gens traversent l'existence en déployant la moitié de leur énergie pour essayer de protéger une dignité qu'ils n'ont jamais eue.

(The Long Goodbye)

L'ennui avec les flics, c'est pas qu'ils soient couillons ou vendus ou vaches, mais c'est qu'ils s'imaginent que le fait d'être flic leur donne un petit quelque chose qu'ils n'avaient pas avant. C'était peut-être vrai dans le temps, mais plus maintenant. Ils ont au-dessus d'eux beaucoup trop de types futés qui tirent les ficelles.

(Adieu, ma jolie)

Elle dit d'une voix sans timbre :
- Je veux mes photos, Joe.
Brody déglutit et tenta de sourire.
- Bien sûr, mon petit, bien sûr...
Il dit ça d'une petite voix plate qui ressemblait à la voix qu'il avait prise pour me parler comme une pétrolette à un camion de dix tonnes.
Carmen reprit :
- Vous avez tué Arthur Geiger. Je vous ai vu. Je veux mes photos.
Brody devint vert.
- Eh... attendez une minute, Carment ! glapis-je.
La blonde Agnès revint à la vie en un éclair. Sa tête plongea et elle me planta ses dents dans la main.

LE GRAND SOMMEIL.

- Mais c'est qui, cet Hemingway ?
- Un type qui répète sans cesse les mêmes bobards, au point qu'on finit par le prendre pour un marrant.
- Ca doit prendre un sacré bout de temps.

(Adieu ma jolie)

Ça dépend de ce que vous appelez "d'aplomb". Elle restera toujours une hypernerveuse et une hypo-physique. Elle aurait fait une nonne idéale. Le rêve religieux, avec son étroitesse, ses émotions abstraites et sa pureté farouche lui aurait offert le parfait exutoire. En fin de compte, elle deviendra sans doute une de ces vierges aigres-douces qu'on trouve derrière le bureau des bibliothèques municipales, un tampon de caoutchouc à la main.
(La grande fenêtre)

Les Français ont une expression pour ça. Ces salauds-là ont toujours le mot de la situation. "Partir, c'est mourir un peu."
(The long goodbye)

- Vous pratiquez couramment ce genre d'exercice ? reprit-elle, avec un long regard en coin.
- Rarement. A mes heures perdues, je suis moine tibétain.
- Oui, mais vous êtes toujours occupé, si je comprends bien ?
(Adieu, ma jolie)

- Cet aut'jeune homme, il m'a l'air de savoir tenir sa langue, lui au moins !
- Il est marié. Il a de l'entraînement.
(Adieu, ma jolie)

Un étincelant scarabée noir à tête rose, tacheté de rose, cheminait tranquillement sur la surface polie du bureau de Randall. Ses petites antennes noires s'agitèrent à deux ou trois reprises, tâtant le vent comme pour un décollage. Il progressait en titubant légèrement, comme une vieille femme surchargée de paquets. A un autre bureau, un flic anonyme menait une interminable conversation dans un vieux téléphone à sourdine qui transformait sa voix en crachement de locomotive sous un tunnel. Il parlait les yeux mi-clos, sa forte main couturée de cicatrices posée à plat devant lui, une cigarette allumée entre le pouce et l'index.
Le scarabée atteignit le bord du bureau et continua tout droit. Il tomba sur le dos, battit faiblement l'air de ses petites pattes grêles et fatiguées, puis il fit le mort. Nul ne s'en souciant, il recommença à gigoter pour finalement, après des efforts insensés, se retrouver sur le ventre. Après quoi, il se traîna cahin-caha dans un coin, en direction de nulle part.
(Adieu, ma jolie)

- Je parie que vous ne devinez même pas comment je suis entrée.
Je pris une cigarette et la regardai d'un œil terne.
- Je parie que si. Vous êtes entrée par le trou de la serrure, comme Peter Pan.
- Qui c'est ?
- Oh ! un copain de bistrot.
Elle gloussa.
(Le grand sommeil)