Mrs McGinty est morte

— Peut-être serait-il bon, dit-il, que je me présente un peu plus complètement. Je suis Hercule Poirot.
Cette révélation ne produisit pas sur Mrs Summerhayes l’effet escompté.
— Un très joli nom, dit-elle avec un sourire aimable. Un nom grec, n’est-ce pas ?
— Comme vous le savez sans doute, poursuivit Poirot, je suis détective.
Se rengorgeant, il ajouta :
— Je suis même, selon toute probabilité, le plus grand détective du monde entier.
Mrs Summerhayes éclata de rire.
— Je vois, monsieur Poirot, que vous aimez la plaisanterie. Et, en qualité de détective, qu’est-ce que vous cherchez ? Des empreintes digitales ? Des traces de pas ?
— Je cherche, répondit Poirot, l’assassin de Mrs Mac Ginty et il ne s’agit pas d’une plaisanterie.

[...] mon cher Spence, il y a une chose qu’il faut bien vous mettre dans la tête ! C’est que, si Mrs Mac Ginty est une pauvre femme de ménage fort banale, son meurtrier, lui, doit être extraordinaire. Ça tombe sous le sens ! Dans cette affaire ce n’est pas la victime qui est intéressante, c’est l’assassin. Dans la plupart des crimes, il en va autrement. Celui qu’il faut interroger, celui qui parle, c’est le mort. Quand on sait comment il a vécu, qui il aimait et qui il haïssait, il n’est pas loin de livrer le nom de son meurtrier. Ici, c’est le contraire ! Qui a tué Mrs Mac Ginty ? Pourquoi l’a-t-on tuée ? Ce n’est pas en étudiant la vie de Mrs Mac Ginty que nous l’apprendrons, c’est la personnalité même de l’assassin qui nous mettra sur la voie. [...]

- Vous essayez de me mettre en garde, monsieur Poirot ?
- Oui.
- Je suis de taille à me défendre.
- Voilà une phrase, déclara Poirot, qui pourrait être classée à la rubrique des Dernières Paroles.

Je suis Hercule Poirot, dit Poirot avec cet air gêné qui sied à toute altesse royale dans l’obligation de décliner son identité.

Un problème n’est jamais réglé tant qu’il n’est pas convenablement réglé.

La chambre était bourrée de bibelots. C'était la chambre de quelqu’un qui a beaucoup voyagé et qui s’est juré de ramener un souvenir de tous les endroits où elle a mis les pieds. La plupart de ces souvenirs avaient été manifestement fabriqués pour la joie et l’exploitation du touriste.

— Grenadine ? Crème de menthe ? Bénédictine ? Crème de cacao ?
Georges entra sur ces entrefaites avec une bouteille de whisky et un siphon sur un plateau.
— À moins que Monsieur ne préfère une bière ? murmura-t-il au visiteur.
Le bon gros visage rougeaud du superintendant Spence s’illumina :
— Et comment !
Poirot s’émerveilla une fois de plus des vertus de Georges. Lui-même ne savait pas qu’il y avait de la bière dans la maison, et l’eût-il su qu’il ne serait jamais allé imaginer qu’on puisse préférer l’amertume de cet improbable breuvage à l’exquise douceur d’une liqueur raffinée.

Posséder le savoir, c'est posséder le pouvoir. Et le pouvoir, on ne doit s'en servir qu'à bon escient.

Je suis Hercule Poirot, dit Poirot avec cet air gêné qui sied à toute Altesse royale dans l'obligation de décliner son identité.

- Vous avez une idée géniale, monsieur Poirot ?
- Je réfléchis, répondit Poirot. Je récapitule.