Madman Bovary

Quel souvenir anéantir avant de partir, et qui soit la fleur absente de tous ces bouquets pourris dont le vase de ma tête ne veut plus ?

La branche casse, enfin. Je n'ai même pas le temps d'en recueillir la sève et de la porter à mes lèvres se sont refermées sur le nom d'Estée m'a quitté.

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Il serait maintenant impossible à aucun d'entre nous de se rien rappeler de lui.

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Allons bon.

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Il serait maintenant impossible à aucun d'entre nous de se rien rappeler de lui.

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En se répétant, bizarrement, les choses, soit entêtement, soit inconscience, avancent néanmoins, m'avancent de quelques cases, me donnent des coups comme des échos, j'accuse le coup, à quoi bon reculer. C'est comme d'oublier Estée : un travail de Titan qu'accomplit mon esprit fourmi à chaque instant et quand la montagne a été déplacée il me faut encore la gravir pour croire qu'elle ne domine plus rien.
[...]
Il serait maintenant impossible à aucun d'entre nous de se rien rappeler oh mon Dieu si au moins c'était vrai.

Je ne me lasse pas de le voir s'avancer en piteux pantin dans la salle de classe, on dirait l'idiotie conviée par la cruauté, situation qui me parle.
Il avait les cheveux coupés droit sur le front, comme un chantre de village, l'air raisonnable et fort embarrassé. Quoiqu'il ne fût pas large des épaules, son habit-veste de drap vert à boutons noirs devait le gêner aux entournures et laissait voir, par la fente des parements, des poignets rouges habitués à être nus. Ses jambes, en bas bleus, sortaient d'un pantalon jaunâtre très tiré par les bretelles, bretelles que j'ai envie de saisir à deux mains et de secouer, secouer le nouveau et tout ce qu'il a en lui d'avenir, faire trembler sa masse encore sage pour la contraindre à se déployer, et à coups d'ongles et de dents, mais sans griffer ni mordre (le sang ici-là est interdit), réveiller en lui l'imminent médecin de campagne, lui dire, en somme, et oralement, mais sans parler ni crier (la parole ici-là est caduque) : Allons, tu sais bien, charbovari de mes deux, que tu vas l'aimer, aimer Emma, qu'Emma va te tromper, t'en faire baver, te tourmenter, déjà elle allonge le cou comme quelqu'un qui a soif, elle colle ses lèvres sur le crucifix, elle en suce la moelle, ta moelle, ton jus insipide de faux jésus, et tu la vois alors déposer le plus grand baiser d'amour que jamais tu n'oseras graver sur la gueule d'une page. Alors sors de tes gonds, Charles, moi je ne peux pas, sors de ta chair et brise le sage cristal de l'étude, et surtout, surtout, par pitié, bouffe ta casquette. Moi je ne peux pas. Pas encore. (partie 1, chap. 11)

Plus Emma souffre et plus Estée en elle affleure, au point que je finis par me dire que la juxtaposition de ces deux personnae, leur lutte tangible, n'a d'autre dessein que celui de me fendre. Je suis, somme toute, l'arsenic par lequel advient cette ultime métamorphose. Je suis à moi seule le poison et, partant, l'antidote dont personne ne veut, surtout pas Emma, encore moins Estée.

Parvenu à la jonction des doigts, bon sang ! les doigts de Flaubert ! -, je m’immisce sous les ongles ras, m’enivre de leur brutalité chantante, puis m’enfuie dans les veines minuscules que recèlent les boisseaux de nerfs

.. mes copains partenaires malgré vous de la plis grande entreprise du siècle, celle-la même qui nous verra conquérir les faubourgs de Venus et rouler dans la farine de la Banque mondiale les plus petits prétendants à la libre circulation de l'emprunt, zélés sociétaires et prétendus zigs, drilles, concubins, oui, vous, frères humains qui êtes venus si nombreux et ma foi plutôt résolus ici pour écouter le sermon funèbre qu'un coq comme Homais mérite, je ne vais pas vous rappeler, même de façon prétéritive, ce que fut pour moi et possiblement pour vous cette roulure aujourd'hui cadenassée dans du polystyrène que nous sommes venus, sinon adorer, du moins déflorer de nos pensées-putes.

Non seulement Madame Bovary figure en moi tel un virus qu’un rien - un imparfait longtemps tenu, un point-virgule de maître d’orchestre - réveille, mais me voilà inscrit dans Madame Bovary, dans son implacable registre, et qui plus est doté d’un statut étrange, puisque ni personnage - c’eût été plaisant - ni décor - nulle transmigration - mais mouvement même de la lecture.

Quand j'étais petit, l'expression « sauter les descriptions » m'insupportait déjà, me croyait-on voué à un parcours hippique, attention aux haies, plus haut, plus haut, ici une barre, blanche et rouge comme un dégueulis dentifrice figé horizontalement à un mètre vingt de sol, allez, élan, «élan, on saute ! Alors que justement les descriptions, qu'elles fussent de corridors ne menant qu'à la désorientation de soi ou d'étangs grouillant d'une faune abjecte, permettaient cette dissolution qu'interdisait la bruyante partie de flipper des dialogues.

Quand j'étais petit, l'expression « sauter les descriptions » m'insupportait déjà, me croyait-on voué à un parcours hippique, attention aux haies, plus haut, plus haut, ici une barre, blanche et rouge comme un dégueulis dentifrice figé horizontalement à un mètre vingt de sol, allez, élan, «élan, on saute ! Alors que justement les descriptions, qu'elles fussent de corridors ne menant qu'à la désorientation de soi ou d'étangs grouillant d'une faune abjecte, permettaient cette dissolution qu'interdisait la bruyante partie de flipper des dialogues.