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Comme les cheveux sont insensibles, il lui embrassa les cheveux.

Le lendemain soir, il la regarda aller et venir dans la chambre. Il n'avait jamais rien vu d'aussi beau. Elle s'était blottie dans un fauteuil et elle lisait. Il se souvint d'une couleur qu'il aimait dans le creuset plein de métal en fusion. Ses cheveux étaient juste de cette couleur, et son corps tiède la reflétait, comme le visage du fondeur s'illuminait de l'éclat du métal en fusion.
Pauvre grande beauté !
Poor perfect beauty
Toute cette louange muette allait à ses membres, à ses lèvres, non pas comme le cri de son désir, mais comme l'exigence de la perfection.

Ils racontaient tout au curé, ils craignaient l’Eglise, ils s’agenouillaient dans des chapelles moisies qui sentaient l’encaustique, et qu’on décorait avec des vieilles béquilles et des appareils orthopédiques. Tous travaillaient pour des industriels juifs qu’ils détestaient, et ils attendaient le jour de la revanche. Ils avaient de mauvaises dents parce qu’ils vivaient de sodas et de gâteaux au chocolat Mae West. Les filles étaient bonniches ou ouvrières d’usine. Elles portaient des robes criardes, et l’on voyait leurs bretelles de soutien-gorge à travers le tissu transparent. Cheveux frisotés et parfum bon marché. Ils baisaient tous comme des lapins, et en confession le curé leur pardonnait. C’était la populace. Si on leur avait fourni un prétexte, ils auraient foutu le feu à la synagogue. Les pepsies, les grenouilles, les Fransoyzen.