Une nuit à New York

"Mon portable sonne encore, il affiche Papou, je suis obligée de décrocher, c'est la seule règle de mes nuits où tout est permis."

Chantons sous la pluie. Je chante sous la pluie. Et c'est génial. Une brusque averse à laquelle je m'offre tout entier. Que faire d'autre, de toute façon? courir me mettre à l'abri? Crier ou jurer? Non. Lorsqu'il pleut, il faut laisser pleuvoir, sourire comme un imbécile heureux et danser - quand on est capable d'être heureux sous la pluie, on s'en sort toujours dans la vie.

J'emmerde Tris. Je donnerais un rein pour qu'un type m'écrive des choses de ce style. Les deux, même. Tiens, Nick, ils sont à toi... Simplement, écris pour moi. Voilà le point de départ : un garçon dans une boite punk demande à une fille zarbi d'être sa copine pendant cinq minutes, la fille embrasse le garçon, le garçon lui rend son baiser, le garçon apprend ensuite à connaître la fille... Qu'as-tu vu chez cette fille ? Nick, chante pour moi. Je t'en supplie. A vos marques. Prêts. Partez.

Nous n'avions pas l'âge légal, mais l'âge d'être ambitieux

"Je ne sais pas si Nick et moi nous serons amos ou amants, ou bien s'il sera mon Will, et moi sa Grace - ce qui serait à la fois décevant et embêtant -, mais quoi que l'avenir nous réserve, nous deux, ça ne peut pas être , non, ça ne sera jamais une aventure d'une seule nuit.
Ca, je le sais."

Quand Tris passe devant moi, j’ai l’impression que le monde perd son caractère tridimensionnel. D’abord, c’est la troisième dimension qui disparaît, puis la deuxième, me laissant seul avec sa dimension à elle.

— Je ne pense pas être prêt pour ça.

— C’est quoi, « ça » ?

Être ouvert. Être blessé. Aimer. Ne pas être aimé. Voir l’étincelle surgir. La voir s’éteindre. Tomber. M’écraser.

— Norah. Je ne sais pas si je suis prêt pour Norah.

La journée débute au milieu de la nuit. Je ne fais attention à rien, sauf à la basse dans mes mains et au boucan dans mes oreilles. Dev braille, Thom se démène comme un malade, et je suis le métronhomme. Celui qui s’empare de ce truc appelé musique et qui l’aligne sur ce truc appelé temps. Je suis le tic-tac. Je suis le pouls. Je suis, en filigrane, la moindre seconde de ce moment.

Je me débranche et je débranche, je me coupe et je coupe le son. Un des prochains musicos est assez sympa pour m’aider à récupérer les caisses au fond de la scène, mais c’est moi qui range les instruments, qui les couche gentiment pour la nuit. Ensuite, je propose aux collègues de leur donner un coup de main, ce qu’ils acceptent. J’en suis heureux. Ainsi, je consacre mon énergie à les relier à la boîte à rythme au lieu de la dépenser à résister à Tris.

Mes yeux sont encore habitués à la chercher dans la foule. Mon souffle est encore habitué à s’accélérer quand un éclairage parfait l’illumine. Mon corps est encore habitué au sien quand il s’approche de moi. Voilà pourquoi la distance – autrement dit, tout ce qui n’est pas contact immédiat –, je la vis comme un rejet constant. Nous sommes restés ensemble six mois. Durant chacun de ces six mois, elle a su trouver de nouvelles façons d’entretenir mon désir.