Un vent de cendres

Il existe des temps suspendus, ces temps d'un autre monde qui précèdent les tempêtes et dont, si nous n'étions pas fous, nous nous garderions avec prudence. Ces instants et ces heures qui endorment toute méfiance, qui nous font croire à la possibilité de faire table rase du passé, de tout recommencer ; ces temps de mensonge.

... la mort de Laure est une blessure. Comme toute blessure, elle guérira, de gré ou de force. Mais elle laissera une cicatrice. Qui lui fera mal par mauvais temps, quand la pression atmosphérique sera trop haute. Ou quand il y aura du vague à l'âme, comme on dit qu'il y a du vent. Une cicatrice refermée qui restera l'endroit le plus fragile de son corps et de son âme.

Mais comme sa mère disait de la télévision : on tombe dessus, l'image vous happe, on s'assied et on ne la lâche plus.

Tout le monde a fait l'expérience une fois dans sa vie de ces moments étranges qui donnent l'impression d'avoir déjà été vécus. Une sensation au détour d'un chemin, un lieu à la fois inconnu et familier, lointain et au bord de la conscience en même temps ; la certitude d'avoir un jour prononcé les mêmes mots, d'avoir fait les même es gestes. Mais où, quand, pourquoi, impossible de le dire. Cette sensation reste, ardente et vaine. Perdus d'avance, ces souvenirs ne reviennent jamais en mémoire, inaccessibles, d'un autre temps, d'un autre monde.

Celui qui m'a vu bourré, il est pas né.

De la même façon, certains endroits, à l'instant où on les découvre, révèlent ce sombre pressentiment que rien de bon ne peut y advenir. Un trouble diffus qui se remarque à peine, une hésitation,un frisson qui pourrait tout aussi bien venir du petit vent d'est ; seulement il y a autre chose. Ces endroits, on ne les connaît pas, mais eux semblent vous attendre.
Pour le pire.
Et le pire, c'est de se dire plus tard qu'on l'avait senti venir.

Camille ne dit rien, elle a horreur de ces objets-là, la superstition elle a ça dans le sang, à cause de leur grand-mère qui était rebouteuse. Les gousses d'ail et les corbeaux crevés, elle en a encore l'odeur dans le nez. Des psalmodies lui reviennent aux oreilles, souvenirs d'il y a dix ans. Malo ne venait jamais; plein de mépris pour ces histoires de bonnes femmes. Enfermé dans le garage des parents, il réparait des mobylettes et les revendait à ses copains pour trois cents balles.

Les gens autour de nous, on les connaît pas si bien qu'on croit.

- Je m'en fous de tes affirmations. Tu le sais, et si tu ne le savais pas, eh bien c'est fait. Réfléchis maintenant que tu es mouillé. On marche ensemble, mon vieux. À la vie à la mort.

Jamais encore sa mémoire à Octave ne lui a fait défaut. Et les médecins qui lui disaient de s'en méfier, les cons ! C'est la seule chose sur laquelle il puisse compter les yeux fermés.
La seule chose en lui digne de confiance. Il ajuste son champ de vision, exhale un petit rire content. J'en étais sûr.