J'ai bien l'honneur de vous buter

Je bouquine des romans policiers pour passer le temps et oublier ma déconvenue, mais les auteurs de romans sont tous des lavedus qui ne connaissent rien aux choses de la flicaille. Moi, leurs enquêteurs aux costards rutilants et aux déductions montées sur roulement à billes me font gondoler.

Elle me (...) demande si c’est vrai que les Français mangent des grenouilles.(...)
—  Yes, je dis. Et même que c’est rudement fameux. Seulement, chez les grenouilles, c’est comme chez les gonzesses : y a que les cuisses de bonnes !

Excusez-moi si je parle français, mais avec l'argot c'est la seule langue vivante que je possède.

Toujours est-il que je me sens passif et content de l'être. Dans le fond, ça n'est pas désagréable d'obéir... Il y a dans le fait de se soumettre à une volonté étrangère, une âpre jouissance.

Mais ça n'est pas la peine de vous débiter de la philosophie, car vous êtes tellement glandulards que vous n'y pigeriez rien.

Alors je me rappelle un conseil que m'avait refilé Totor, un truand dont le casier judiciaire ressemblait à un mur de chiotes : quand t'es seulâbre dans un patelin inconnu, de bon matin et que tu veux t'humecter le visage, cherche le bureau de poste centrale. Y a toujours des stations-biberons à proximité pour les pauvres facteurs qu'ont le gosier sec comme le coeur d'un marchand de canons !

L'extériorisation, c'est pas le genre english.

Je rêve à des tas de trucs ; à des drôles de trucs. Pas la peine de vous les raconter car vous me prendriez pour un lavedu de grande bourre. Tout ce que je peux vous dire, c’est que dans mon rêve, il y a un géant qui brandit un drapeau noir, un Chinois qui fait des piqûres et une souris qui fait voir son dargeot à tout un chacun moyennant la modique somme de cinquante centimes.

Bloomsbury Street est une rue calme et grise, avec des maisons toutes pareilles, alignées comme dans un film sur l’Angleterre.

Quand on se trouve en face d'une équation pareille, il ne reste plus qu'à faire tourner un guéridon en convoquant l'ectoplasme de Pythagore…

Elle jacte du bout de ses grandes chailles jaunâtres. Elle a des yeux gris, couleur lame de rasoir et sa poitrine est plate comme un discours de sous-préfet.