L'enfant d'un couple de médecins à Dehli se fait tout petit : il ne veut pas que les patients de la maison-dispensaire l'entendent. Mais lui écoute leurs conversations, leurs malheurs, leurs symptômes et emmagasine plein d'informations. Lui-même subit une énième rechute de malaria...
Grosse déception pour ce roman dénué des couleurs épicées auxquelles on peut s'attendre quand on narre l'Inde. Je n'ai pas ressenti le pays comme je l'ai ressenti avec
Vikas Swarup et ses Fabuleuses aventures d'un Indien malchanceux qui devint milliardaire. J'ai trouvé le discours indirect libre détestable, tout comme l'anonymat de tous les personnages, affublés de surnoms. Je pense qu'un autre type de discours, un autre style, aurait beaucoup mieux servi l'histoire. On sait bien que tout n'est pas rose en Inde, mais pour le coup je n'ai même pas lu de bleu, de vert, d'orange et de violet.
Rien. Nada. Nothing. Voilà ce qui ressort de ma lecture. A trop vouloir flouter les identités au profit de la dénonciation, le livre, le récit, perd son âme, car ce sont souvent les personnages qui reflètent par leurs propres âmes une ambiance générale.
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