Outremonde

Ce sont des roses anciennes françaises qui grimpent le long du tuyau de cheminée, d'une couleur qu'on appelle Cuisse de Nymphe émue.

Il était assis par terre avec les yeux ouverts et s'apererçu que le soleil se levait derrière lui et se demanda ce que ça voulait dire. Ça voulait dire qu'il était tourné dans la mauvaise direction depuis le début.

"Si vous m'embrassez, dit-elle, j'enfoncerai ma langues si profondément dans votre gorge.
- Oui.
- Qu'elle vous transpercera le coœur."

- Je réfléchissais, je travaillais, je dessinais, je faisais des petites huiles et des grands fusains, et finalement je me suis rendu compte. Ce n'est pas Marilyn que je veux, c'est une fausse Marilyn. Je voulais un air fabriqué. Je ne voulais pas Monroe, je voulais Mansfield. Toute en lèvres gonflées et des nichons d'enfer. Je veux dire, c'était tellement évident et ça m'a pris l'éternité, merde.
-Est-ce que j'ai déjà vu un film avec Jayne Mansfield ?
-Non, personne. Aucune importance. Elle ne pouvait pas tenir dans un film, dit Acey. Et il y a eu toutes les autres Marilyn. D'un côté on ne peut jamais avoir trop de Marilyn. D'autre part dès l'instant où Marilyn est morte, toutes les autres bombes sexuelles sont mortes avec elle. Elles ont été comme bannies philosophiquement de l'existence. Jayne n'a survécu à Marilyn que cinq ans, et pendant près de quatre ans et demi sur cinq elle a été exclue, lessivée, battue par son mari numéro je ne sais plus combien, et il ne restait plus rien d'autre que les films de récupération et la boisson à mort.

Il prit une rame qui était bombée dedans et dehors par Skaty 8, un auteur de treize ans qui taguait frénétiquement les voitures de police, les corbillards, les bennes à ordures, qui prenait ses couleurs satinées Krylon dans les tunnels pour taguer les murs et les passerelles de service, il faisait les quais, les marches, les tourniquets et les bancs, il taguerait ta petite sœur si elle passait par là. Pas un roi du style, ça non, mais une légende parmi les auteurs pour l'énergie qu'il déployait, faisant voir son tag à des millions et des millions de gens et puis il y a deux semaines, et un sincère regret envahit Ismael au souvenir qu'on le lui avait dit- il s'affaissa et redevint complètement inerte cette fois encore et une profonde tristesse de soldat l'étreignit -, Skaty 8 heurté par un train alors qu'il marchait sur la voie sous le cœur de Brooklyn.

-Ils me connaissent dans les terrains vagues.
-Qui vous connaît ? Les chiens vous connaissent ? Ce sont des chiens enragés, Mike.
- Je suis franciscain, Vu ? Les oiseaux se posent sur mon index.

Pendant ce temps Edgar s'efforçait d'enfiler les gants très étroits et elle ressentait l'ambivalence, le conflit. En sécurité, oui, scientifiquement protégée de la menace organique. Mais également fautive et complice d'un processus qu'elle ne comprenait qu'à moitié, la force dans le monde, le déploiement de systèmes qui substitue la paranoïa à la foi religieuse. C'était dans la sensation laiteuse et gluante de ces gants synthétiques, la peur, la méfiance et la déraison. Et elle se sentait aussi masculinisée, capotée et recapotée dix fois - en sécurité, oui, et peut-être un peu embrouillée. Mais le latex était nécessaire ici. Protection Contre le jet de sang ou de pus et les entités virales cachées dedans, des parasites submicroscopiques dans leurs revêtements de protéine socialistes soviétiques.

C'est comme ça qu'elle avait été élevée. Va à la messe, écoute tes parents, épouse le garçon travailleur, le garcon ordinaire, le genre œufs au bacon comme on disait. Et les bonnes seurs disaient : Tu es une enfant de Marie et tu n'as pas à l'embrasser. Mais il n'était pas ordinaire et elle l'embrassait.

Je buvais du lait de soja et je courais le kilomètre étalonné. J'avais un truc que j'accrochais à la ceinture de mon short pour courir, un appareil qui ne pesait que cent grammes, et qui avait un écran pour montrer la distance parcourue, les calories brûlées et la longueur de la foulée. Je portais les clés de chez moi dans une pochette de cheville qui se fixait à l'aide d'un velcro. Je n'aimais pas sentir mes clés sauter dans ma poche quand je courais. La pochette de cheville répondait à un besoin. A une préoccupation personnelle. Elle me faisait sentir qu'il y avait des gens là-bas dans le monde de la création de produits et du merchandising et des catalogues de cadeaux qui comprenaient la nature de mes petits besoins agaçants.

Je pressai le bouton pour baisser les vitres, et je vis des montagnes dressées près du Mexique, lyriques en soi et magnifiquement nommées, quels que soient leurs noms, car on ne peut pas mal nommer une montagne, et je cherchai un panneau qui me guide vers chez moi.