Notre-Dame-aux-Ecailles

La voix des morts ne s'éteint jamais. Ils sont partout et c'est eux que je traque. Elle est là, aussi, la marque de l'Histoire. Mais c'est sans doute le lot de toutes les grandes cités. Peut-on traverser les siècles et rester inchangée ? Venise, on l'a peuplé de millions d'âmes. On l'a prise pour confidente de milliers d’intrigues et de complots. Ses eaux ont caché des disparus par centaines. Il n'y a pas que les pierres qui se nourrissent du passé.

Le temps qui passe et les jours qui se transforment en années. Arrive le moment où l'on se demande, un peu plus sérieusement, ce qu'on est en train de faire de sa vie. On commence son bonhomme de chemin, on accepte le premier boulot venu, "comme ça, en attendant", puis l'usure s'installe. On se persuade qu'on aura le temps de changer de trajectoire, mais ça rétrécit. Et ce chemin-là, il devient de pus en plus difficile d'en dévier.

Il constatait alors que je ne lui avais pas menti en lui promettant 'un authentique soupir capturé sur le pont'.
Ma version personnelle du chant de la mer dans un coquillage. Chacun son type d'arnaque.
Mais je ne m'étais jamais soucié de ce que devenaient mes soupirs une fois échappés de leur boîte. Ils devaient s'enfuir par la première fenêtre ouverte et se disperser dans les airs, mais
ensuite ?
Retournaient-ils s'enchâsser dans le pont ou se perdaient-ils dans la nuit vénitienne ?

[La cité travestie]

L’ange de pierre me couvait d’un regard bien­veillant. Les ailes sagement repliées dans le dos, mais légèrement écartées, comme sur le point de se déployer. Pour m’inviter dans leur étreinte accueillante. Pro­messe de consolation s’il refermait sur moi ces lourdes ailes. S’il baissait sur moi ce visage jumeau du mien. Comme s’il pouvait arrêter la progression de la bête invisible en moi, qui me rongeait déjà sous la surface.

La chanson parle d'un aigle et d'un serpent. C'est une métaphore reprise tout du long. À la fin, ça devient l'image d'un avion et d'un train. L'ombre de l'avion qui croise l'ombre de l'avion dans la plaine. Je trouvais ça très beau. J'y pensais, forcément, pendant le décollage. J'étais assise près de l'aile. À l'intérieur de l'aigle.

J’adorerais jouer les héroïnes gothiques et descendre dans le jardin en chemise de nuit, rayon de lune dans la nuit noire, pour aller sur la falaise écouter gronder l’orage. Cheveux au vent, lèvres bien rouges et peau très blanche, chemise claquant comme une voile de bateau face à la mer démontée.

Je consacrais des heures chaque jour plus nombreuses à m'immerger dans l'eau. J'apprenais son contact sur ma peau. Je me découvrais des envies de traiter le courant de noms obscènes ou crus, mais rien ne me venait. Que des noms féminins : l'onde, toujours, et je m'interrogeais sur la symbolique des ondines. Pourquoi choisir des figures féminines quand le fleuve charriait une telle masse d'eau, avec une telle puissance ?
("La danse au bord du fleuve")

Venise ne se nomme pas pour rien《cité des masques》: une courtisane parée de soieries et de rubans, mais déjà rongée par la vérole. Elle pourrit de l'intérieur, sans jamais se départir d'un sourire éclatant.

"La Cité travestie"

p.114.
on jalouse par réflexe le sort du voisin pour oublier le malaise qui nous colle à la peau.

Quelle leçon tirer d'une épreuve qui glisse sur vous pour vous laisser seulement un peu plus vide ?