Allô, je meurs

Quand, passant devant une colonne Morris, elle découvrait le nom d'une camarade en vedette, Corinne rêvait et substituait son propre nom à celui imprimé sur l'affiche. Quand elle allait au cinéma avec Sylvain et qu'elle reconnaissait un acteur, en cours de projection, elle ne pouvait s'empêcher de chuchoter : "J'ai tourné avec lui dans Le dernier quart d'heure" ou " C'était mon frère dans Eva, Simone et moi.", tout en sachant parfaitement que ce genre d'information agaçait Sylvain au plus haut point. Il avait une façon bruyante de respirer... elle le detestait dans ces instants-là.
Quand ils regardaient la télévision, c'était pire, car elle s'exclamait à haute voix, incapable de se retenir : "Josserant, c'est Josserant ! il est bien, Josserand, il peut tout faire... Je me souviens qu'un soir, nous étions en tournée à Montargis, et..."

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Debout, devant la glace qui surplombait la cheminée, les coudes appuyés sur la plaquette de marbre, le menton dans la main gauche, Nicolas Vignault détaillait son visage d'un air à la foir triste et féroce. Où était l'adolescent rêveur, aux yeux étonnés et aux boucles brunes, l'homme de trente ans au menton volontaire et au sourire facile, qui avait précédé, à la même place, ce quadragénaire fatigué, chiffonné, à la calvitie prononcée ? Enfuis à jamais, disparus pour toujours , il ne restait d'eux qu'une dizaine de photographies au fond d'une boîte en carton...

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