Le berger

Quitter un ciel fût-il faiblement éclairer pour plonger dans les nuages ou le brouillard donne l'impression de plonger dans un bain d'ouate grise. Brusquement il n'y a plus rien, rien d'autre que le tourbillon d'un filament gris, qu'un million de vrilles qui se tendent pour vous happer et vous étrangler, chacun effleurant la paroi de l'habitacle d'une caresse éphémère pour aussitôt retourner dans le néant.

Mais que l'on dise Weihnacten, Christmas ou Noël, c'est la même chose dans tout le monde chrétien, et c'était bon de rentrer chez soi.

"Joe", qu'il m'a dit, "chaque fois qu'il y en aura un de perdu là-bas dans la nuit et qui essaiera de rentrer, je partirai à sa recherche".

Mais que pouvais-je bien lui promettre ? Il n'avait nul besoin de moi, et moi qui avait tant besoin de lui, j'étais resté si longtemps sans me soucier de lui que probablement Il avait oublié jusqu'a mon existence.