Kingdom, tome 3 : Bear

- Je ne veux pas de drogue. Je veux que tu sois ma drogue. Fais-moi oublier, Bear. S’il te plaît. Efface tout.

Ti renifle, bien que, manifestement, elle essaie de cacher qu’elle est au bord des larmes. Un sentiment peu familier s’infiltre en moi. Mon cœur se serre et j’ai la nausée. Culpabilité.

J’ai commis tous les délits possibles. J’ai fait des choses auxquelles tout homme sain d’esprit ne songerait jamais, pourtant je n’ai jamais éprouvé une once de culpabilité. Jamais. Jusqu’à présent. Jusqu’à Thia.

L’amour. C’est l’unique genre de torture qui ne me soit pas familier. J’apprends vite que c’est la plus douloureuse de toutes.

Aujourd’hui, je ris plus qu’au cours de mes vingt-sept années d’existence, tout cela grâce à une fille aux cheveux roses improbables. La fille dont je suis tombé amoureux.

– J’ai besoin de savoir si c’est une passade ou un plan cul ou si tu l’as mise enceinte, ou si c’est du sérieux. Fais-moi confiance, c’est important.

Je coule un regard vers Thia et je n’ai pas besoin de réfléchir longtemps. Elle a cueilli un pissenlit et l’agite, puis recrache ses plumets blancs que le vent a fait voler directement dans sa bouche.

– C’est du sérieux.

– J’ai peur.

Je déteste avoir peur. Enfant, j’étais hardie. Celle qui prend soin de tout le monde.

– En le disant à haute voix, c’est comme si je reconnaissais que ce cauchemar est réel. Or je ne veux pas qu’il le soit. Je ne veux rien de tout cela. Le pire est que je me sens profondément vulnérable et ce n’est pas moi. Je ne suis pas une fille fragile. J’ai toujours été forte.

Je caresse le métal froid entre mes doigts. Un éclair frappe le réservoir d’eau, et au même instant, la réponse s’impose. Je sais où je dois aller. Vers qui je dois me tourner.

Nous sommes deux âmes torturées. Bien trop pour une seule personne. Mais nous nous sommes trouvés. Nous avons besoin l’un de l’autre. Alors je l’aide.

Je suis né Bastard.
Un soldat de l’armée sans foi ni loi du gang de bikers Beach Bastards. Formé pour reprendre le flambeau de mon vieux.
Le devoir passait avant ma conscience, avant la famille, avant tout.
Je n’ai pas choisi cette vie, c’est elle qui m’a choisi, et la vivre impliquait de savoir et d’accepter que chaque matin où je me levais pour pisser pouvait bien être mon dernier hors de la tombe.
Ou, selon les ordres que je distribuais… le dernier de quelqu’un d’autre.
Être un motard, un Bastard, n’était pas juste dans mon ADN. Ce n’est pas seulement un mode de vie.
Je respirais biker.
Je buvais biker.
Putain, j’adorais ça.
Rien d’autre n’existait.
Jusqu’à ce que tout change.
Je ne me souviens pas du moment précis où cela s’est produit, peut-être après mon premier meurtre, ou le jour où j’ai reçu mon patch, mais c’est arrivé. Huile de moteur, cuir, violence et la facilité à dégommer les ennemis du club avaient remplacé le sang dans mes veines.
J’étais devenu plus biker qu’homme.
Et j’en étais fier.
Je n’ai jamais considéré cela comme un problème, mais de la même façon, je n’aurais jamais cru possible qu’un jour je ne sois plus un Beach Bastards.
Pourtant c’est arrivé.
Je ne le suis plus.
Dès l’instant où j’ai rendu mon gilet aux couleurs du gang et claqué la porte du MC, j’ai retourné mon propre sablier et signé la date d’expiration de ma vie.
Bastard un jour, Bastard toujours.
Sinon, c’est que vous êtes mort.
Depuis, ils me traquent. Mais le plus tordu, ce n’est pas tant l’idée que mes frères veulent me faire la peau qui m’ennuie que l’incertitude.