Lettre à mes tueurs

Déserteur... Ne l'avais-je pas toujours été ? Seul dans mon appartement depuis quelques années au milieu de mes livres, du ciel, des oiseaux. Ma place était sans doute ici, un peu à côté des choses trop réelles, dans une caserne oubliée.

Les derniers rayons ensanglantaient le Bec de l'Aigle au-dessus des grues géantes et mortes des chantiers de La Ciotat.

-- Ca m'a toujours excité, les intellectuelles, prononça-t-il rêveur.

Je la regardai s'éloigner, mollets et fesses tendus par d'assez hauts talons. Léger vertige... Une silhouette à faire trébucher un chamois.

Le plus grand danger, ce n'est pas la mort mais le doute.

La rade de Marseille scintillait à nos pieds, rivière de diamants sur une robe noire. Une ville posée sur la mer.

Des lampadaires s'allumaient au bord des routes et on voyait au loin sous une dernière lueur la soie bleue des collines.

Notre avenir était le prochain baiser.

La ville entière vient s'accouder à cette balustrade l'été pour voir les plus belles poitrines sortir ruisselantes de l'eau et se tendre vers le soleil.

Tous les Marseillais viennent ici retrouver leur enfance un demi-siècle plus tard, l'odeur de l'eau, le sable qui craque sous les dents, le premier baiser contre un ventre mouillé et brûlant.