La mort dans les bois

« J’avais cru, pendant longtemps, tout comme la police, les médias ou mes parents que j’étais le miraculé, le rescapé épargné par la vague qui avait englouti Peter et Jamie. Je n’y croyais plus. Ce bois, je ne l’avais jamais quitté. »

C'était un jour d'été irlandais ordinaire, hésitant entre le soleil et la pluie, le coup de vent ou l'arc en ciel.

J'avais harassé O'Kelly, employant avec lui la technique que les enfants apprennent dès leur plus jeune âge : demander, demander encore, sans se lasser, jusqu'à ce que la personne que vous harcelez, occupée à autre chose, finisse par accepter pour vous faire taire.

Tribale, incestueuse, opaque, tortueuse, la vie politique irlandaise reste in compréhensible, même à ceux qui la côtoient de près.

Ces enfants ne grandiront pas, ni cet été là, ni au cours des suivants. Jamais ils ne deviendront adultes. Cet été a pour eux d'autres projets.