Sang d'encre

"Tu as remarqué que les livres deviennent plus gros quand on les lit plusieurs fois ? lui avait demandé Mo lors de son dernier anniversaire, comme ils regardaient ensemble ses vieux volumes. On dirait que chaque fois quelque chose reste collé entre les pages. Des sentiments, des pensées, des bruits, des odeurs... Et quand tu feuillettes le livre des années plus tard, tu te retrouves dedans, un peu plus jeune, une peu différent, comme s'il t'avait conservé, à la manière d'une fleur séchée, à la fois familière et étrangère."

Les histoires ne finissent jamais. Même si les livres veulent nous le faire croire. Les histoires continuent toujours, elles ne s'arrêtent pas plus avec la dernière page qu'elles ne commencent avec la première

Ce n'étaient pas les mots justes. Même si c'était la stricte vérité, cela sonnait faux. Ne l'avait-il pas toujours su ? Les mots ne valent rien. Certes, parfois ils avaient de merveilleuses sonorités, mais ils vous laissaient tomber quand on avait vraiment besoin d'eux. On ne trouvait jamais les mots justes, jamais. Mais où fallait-il aller les chercher ? Le coeur est muet comme une carpe quand bien lême la langue s'efforce de lui donner une voix.

p.279
Le coeur est muet comme une carpe quand bien même la langue s'efforce de lui donner une voix.

Durant toutes ces années, ses souvenirs l'avaient rongé en même temps qu'ils l'avaient nourri. Puis ils avaient commencé à pâlir, à s'estomper peu à peu, à n'être plus qu'une douleur que l'on cherche à expulser de soi parce qu'elle déchire le coeur. En effet, à quoi servait de se souvenir de ce qui était perdu?

p.208
Un homme avait tendu un fil et il se promenait dessus d'un pied plus léger qu'une araignée sur un fil d'argent.

p.162-163
C'était son univers, un univers né de son cerveau, qui lui était aussi familier que ses propres pensées.

p.111
Un frais parfum emplit ses narines, le parfum de mille et une feuilles.

p.32
Mais le bonheur subsistait, doux et chaud en son coeur, tel le duvet d'un jeune oiseau.

Meggie regarda les lettres, les belles lettres noires. Elle chercha le goût des premières syllabes sur sa langue, essaya de se représenter l’univers dont les mots parlaient à mi-voix, les arbres, les oiseaux, le ciel inconnu… Alors, le cœur battant, elle se mit à lire. Son cœur battait presque aussi fort que la fameuse nuit où, avec sa voix, elle avait dû donner la mort. Et pourtant, ce qu’elle devait faire cette fois-ci n’était rien en comparaison. Simplement pousser une porte, une petite porte entre les lettres.