Sanglante éternité (Serial fucker)

« Elle gémit en s’étouffant. Je gémis en l’étouffant.Des dizaines de questions tourbillonnent dans ses grands yeux noirs, et je lis en elle comme dans un livre ouvert. Elle se demande : qu’ai-je fait pour mériter ça ? Est-il aussi responsable des autres meurtres ? Aurais-je pu l’éviter ? Va-t-il me violer avant de me tuer, moi aussi ? Les réponses : tout, oui, non et non. Je la prendrai après. C’est elle qui m’a initié à la danse de la mort, il est donc logique qu’elle soit ma dernière cavalière. »

Un mec qui m’accompagne au cinéma sans glisser ma main dans son froc dès que les lumières s’éteignent. Un mec qui me présente à ses parents et que je présente aux miens. Un mec gentil, attentionné, présent et... fidèle. 

C’était mon premier chagrin d’amour ! Comment une fille de seize ans, qui a toujours été un tantinet extrême dans ses réactions, aurait-elle pu gérer autrement son cœur brisé ? Avec maturité et pondération ? La bonne blague ! C’est impossible ! Et inhumain aussi d’en attendre autant d’une adolescente qui a des règles douloureuses et de l’acné sur toute la figure !

Je suis pathétique.
Mon cœur me fait souffrir le martyre et je me connais : je suis incapable de gérer cette douleur sans péter les plombs. Je vais bientôt me transformer en garce hystérique, jalouse et vindicative, shootée aux endorphines et aux délires paranoïaques, comme à l’époque où l’on « sortait » ensemble.

Des traits réguliers, à la finesse trompeuse, inspirent un visage harmonieux, d’une beauté si frappante qu’elle marque les esprits dès le premier coup d’œil. Surtout celui des femmes. Avec ses prunelles d’un vert lumineux, pailletées d’éclats dorés, ses sourcils noirs et expressifs, ses fossettes qui n’ont rien à envier à celles de Mario Lopez, et sa bouche pulpeuse à la courbe sensuelle qui, pour être honnête, est un peu arrogante, on lui donnerait le bon Dieu sans confession... et on s’en mordrait très vite les doigts !

Devenir l’un de ces psychologues très connus à qui l’on se réfère lors de grands procès ultra-médiatisés pour juger de la santé mentale des accusés. Et elle est vraiment très, très douée pour cerner les gens. Personne ne peut lui mentir ou la prendre pour une idiote.

Chaque nuit, il se vautre dans la fange avec une nouvelle victime. Dans ma branche, et si l’on se base sur ses récents antécédents, Gabriel peut désormais être considéré comme un Serial Fucker. 
Serial Fucker, parce qu’au lieu de tuer, il baise. Comme un fou. Comme un dieu. Comme une putain de star qui mériterait un oscar dans la catégorie « meilleur coup de Boston ». Et moi, je le sens... je suis en train de passer de « je m’en fous, c’est sa vie » à « je vais devenir folle de jalousie et trucider toutes les filles qui l’approchent. »
J’étouffe un autre soupir de lassitude.
Être amoureuse, c’est pour les personnes saines d’esprit. Moi, je suis un peu trop extrême pour ces conneries à l’eau de rose.

Certaines personnes me considèrent peut-être comme une fille facile, mais je ne le suis pas. En sept ans, je n’ai couché qu’avec huit garçons – en comptant Gabriel, évidemment. Nous étions amis avant , et nous le sommes restés après .

Gabriel Del Vecchio est mon meilleur ami – ça, au moins, j’en suis sûre. Je le connais depuis ma naissance, ou peut-être même avant. En fait, pour être tout à fait honnête, c’est plus qu’un ami et nous couchons régulièrement ensemble depuis la fin du collège. Il m’a dépucelée la veille de mes seize ans parce que j’étais curieuse de connaître cette fabuleuse alchimie des corps que ne cessait de me vendre la télévision. Lui n’était pas vierge, mais ça n’avait pas d’importance pour moi ; c’était un service qu’il me rendait. Ça n’avait rien de romantique. 
J’étais intriguée, et il avait un pénis. 
Deux plus deux rendent le quatre inévitable. C’est mathématique.
Au lycée, nous avons organisé deux-trois rencards en tête-à-tête chez Pietro, la meilleure pizzeria de notre ville natale, mais ça n’a pas fonctionné. Il a suffi qu’on essaie de coller une étiquette sur notre relation pour que tout se mette à dérailler entre nous ! J’étais (très) jalouse et il était (trop) nonchalant. J’avais besoin de sécurité et de mots doux, et lui d’espace et de liberté.

Elle se cabre avec violence, telle une jument indomptée, éprise de liberté, mais je l’écrase avec la même férocité animale qu’elle met à essayer de m’échapper. J’aime tellement la sentir perdre le contrôle, le corps étrillé par une frénésie sanguinaire semblable à celle qui m’anime, que je me mets à bander contre sa cuisse.
Elle gémit en s’étouffant. Je gémis en l’étouffant.
Des dizaines de questions tourbillonnent dans ses grands yeux noirs, et je lis en elle comme dans un livre ouvert. Elle se demande : qu’ai-je fait pour mériter ça ? Est-il aussi responsable des autres meurtres ? Aurais-je pu l’éviter ? Va-t-il me violer avant de me tuer, moi aussi ?
Les réponses : tout, oui, non et non. 
Je la prendrai après. C’est elle qui m’a initié à la danse de la mort, il est donc logique qu’elle soit ma dernière cavalière.