L'arme domestique

Ceux qui veulent oeil pour oeil , meutrier pour meutrier , ils ne tourneront pas la page .

…tu ne seras jamais seul parce que nous sommes seuls sans toi

(Plon,p. 264)

Une arme domestique. Si elle n’avait pas été là comment faire pour se protéger, dans cette ville, contre le risque de perdre sa chaîne hi-fi, son poste de télévision, son ordinateur, les montres, ses bagues, contre le risque d’être bâillonné, violé poignardé. Si elle n’avait pas été là, l’homme sur le sofa ne serait pas enterré sous la ville.

(Plon, p.172)

Claudia ne le regarde pas pendant qu'elle parle. elle a détourné la tête. S'il s'agissait de contenir ses larmes , cela briserait une tension , à la fois hostile et excitante. Son cœur à lui bouillonne, plein de ressentiment contre elle. Elle n'offre pas de larmes. Elle affirme leur séparation en ne le regardant pas.
Ce qui est arrivé a introduit dans l'ordonnancement de la maison quelque chose qu'elle n'était pas construite pour abriter; là, elle a raison - leur vie en commun n'était pas équipée pour aller aussi loin jusqu'à ce précipice. (...)

Harald (...) se mit à dépendre de ss lectures, de façon quasi maladive : la substance que l'imagination des écrivains met à leur disposition pour expliquer les mystères de la nature humaine était ce qui lui permettait, après avoir lu tard dans la nuit, de se lever le matin et d'être présent en salle du conseil.
Il choisissait de vieux livres, les relisait; la mise en scène de leur époque lui permettait de s'abstraire du temps présent où son fils attendait son procès pour meurtre.
Mais , comme son fils, il tombait parfois sur des passages qu'il s'appropriait, qui l'habitaient, jusqu'à exiger d'être, eux aussi recopiés sur le carnet de notes qu'il conservait sous clé au bureau.

Il est regrettable qu'une arme mortelle , un pistolet , ait été imprudemment considéré comme faisant partie du mobilier de cette pièce et qu'il se soit trouvé sur la table .

"Ils parlaient de leur fils [...] comme s' il était mort. Quand on est en prison, on est mort à la conscience du monde, on n' y existe plus qu' au passé.

La prison c'est l'obscurité. Dedans. Au-dedans de soi. C'est une nuit qui n'en finit pas, même sous la lumière crue que déversent sans concession les néons vissés au plafond de la cellule.
Obscurité même quand aperçoit, débout sur le lit pour atteindre les barreaux de la fenêtre, le scintillement de la ville. Trop tôt pour l'avenir. Trop tard pour le passé. Rien ne vous appelle, rien à attendre."

Tant de cruautés avaient été commises au nom de l'Etat dans lequel ils avaient vécu, tant de passages à tabac et d'interrogatoires mortels, cet homme mourant transporté sur mille kilomètres, nu, dans un fourgon de police ; ces condamnés à mort de droit commun, chantant toute la nuit avant l'aube de leur exécution, ces pendaisons à Pretoria pendant que la seconde tartine jaillit du grille-pain...