Ta mort à moi

Du septième ciel jusqu'au neuvième cercle de l'enfer, il n'y a que seize étages à débouler.

L'amour, c'est se réjouir des bonheurs de l'autre et déplorer ses malheurs. Être humain, c'est l'inverse.

Ma mère dit que je devrais prier. Pour une atrophiée de la fantaisie, elle accorde beaucoup de crédit à l'incroyable mystère de la foi. De toute façon, on a davantage supprimé de vies au nom de Jésus qu'il a pu sauver de son vivant.

J.D.Salinger ne s'isolait pas par manque de répartie, mais par cohérence. Si l'écrivain parle mieux qu'il n'écrit, qu'il abandonne sa plume et prenne un micro. Sinon, qu'il ferme sa gueule et retourne travailler.

Tandis que son fils s'empêtrait dans ses dépendances, ce que le père de Marc-André se plaisait à appeler la transmission des valeurs d'autonomie et de confiance relevait en fait du laxisme et du désintérêt.

C'est dans les têtes les mieux meublées que le doute s'installe. Pour les certitudes, c'est le contraire.

La cohérence l’emporte sur l’ambivalence. Je ne pourrais rien lui apporter que je ne lui aie déjà enlevé.

Si les meilleurs d’entre nous, les plus grands esprits, nos génies créateurs en viennent si souvent à se suicider, que valent nos vies, à nous ?

La distance entre des proches se calcule parfois à la hauteur des murs qui les séparent.

À trop embrasser un mort, elle n’avait pas su étreindre les vivants. Il était trop tard maintenant, comme toujours.