L'ombre de la baleine

Nous avons tué un homme. Même si c'était en légitime défense et que l'homme en question est un monstre, un vrai connard qui voulait me faire la même chose.
À cause de nous, quelqu'un a perdu la vie. C'est incomprehensible. Igor qui, il y a quelques minutes, respirait, puait la transpiration et me frappait la tête contre le sol comme un psychopathe, est ratatiné dans une brouette sous un plaid à carreaux.

Pourquoi tout va de travers quand on s'efforce de faire de son mieux ?

Je tente de crier, mais ma bouche et mes cordes vocales ne m'obéissent pas. Le hurlement se transforme en souffle d'air impuissant qui quitte mes poumons avec un imperceptible chuintement.

Je n'ai aucune idée de la marche à suivre quand on a par mégarde refroidi quelqu'un.

On fait tout pour son enfant. Tout, et un peu plus.

Je ne peux pas mourir.
Pas déjà.
Pas maintenant.
Je n'ai pas le temps.

Marrant, comme les couleurs du monde genre réel n’ont vraiment l’air réel que quand on les reluche sur l’écran

Nous étions une famille assez ordinaire et c'était une matinée comme les autres, une matinée banale, l'une de ces journée auxquelles on n'attache aucune signification particulière avec la conviction qu'elles ne changeront pas le cours de notre vie. Simplement une journée de plus à supporter, à vivre.

- Les réseaux sociaux vont transformer notre société en profondeur. Ils vont nous transformer en profondeur. Et pas nécessairement en bien. Outre notre addiction aux likes, nous risquons de devenir de plus en plus passifs. Comment évolue notre vision du monde si nous expérimentons les choses à travers un intermédiaire au lieu de les vivre ? C'est un peu comme lire des informations sur la couleur bleue, mais ne jamais la voir. Nous vivons à travers une lentille d'appareil photo, il y a toujours une couche entre l'individu et la réalité. Une membrane. Je crois qu'il existe un risque que les nouvelles technologies nous abrutissent. Qu'elles procèdent à un lavage de cerveau et nous plongent dans une sorte de..
- De torpeur?

Ma mère affirmait souvent que le temps guérissait toutes les blessures - comme si le temps était une infirmière en blanc, aux mains douces, qui s'affaire autour de nous et nous sert du bouillon chaud, et non une faucheuse qui nous guette où que nous allions. Qui attend le moindre faux pas pour nous arracher à la vie.