Bien plus forte que toi !

C'est même sûrement la première fois qu'il voit une femme « comme moi » de si près.
La première femme à avoir des seins lourds, des hanches pleines, des fesses imposantes, des cuisses qui se rejoignent et se câlinent. Une femme normale en somme, mais que la société a juste décidé de rendre invisible.

- Raconte-moi plutôt la boulette que tu t'apprêtes à faire.
- Seule dans une suite avec un parfait inconnu
- Je t'aime, t'es mon idole. Je veux une photo. Et l'adresse de l'hôtel. Et son casier judiciaire. Dans l’ordre que tu veux.

L'image qu'on se force à renvoyer dans la rue ou sur les réseaux sociaux n'est que la vitrine d'une réalité modifiée, retouchée, enjolivée, où tous les défauts sont lissés... Mais pourquoi? Plaire à qui? Faire croire aux autres qu'on est mieux qu'elles? Être désirées par des hommes à qui on ne demande pas le dixième de ces efforts?
Ça doit s'arrêter.

Ça me met en colère, on a tellement d'autres guerres à mener. J'aime toutes les femmes et je veux qu'elles soient libres. D'être elles, d'être différentes de moi, de faire leurs choix. Je veux qu'elles se rappellent qu'elles sont fortes d'avoir autant de sœurs qui désirent la même chose : passer leur vie à changer le monde plutôt qu'elles-mêmes.

On ne peut plus continuer à cacher bourrelets, rides, poils, cellulite, rougeurs, cheveux blancs, vergetures, cernes et boutons comme s'ils n'existaient pas. On ne doit pas continuer à faire croire à qui que ce soit que la perfection existe ou est un but en soi. On ne peut plus perdre autant de temps, d'énergie et de larmes à jouer à cache-cache avec nous-mêmes, à maîtriser les angles flatteurs, les pauses trompeuses, les sourires faux et les moues sexy qui cachent un cri silencieux : je ne sais pas comment vivre avec qui je suis.

Ma colère prend soudain un autre tournant - du genre dérapage dangereux sur une plaque de verglas. Je peux encaisser les insultes, quand elles se font discrètes, j'ai déjà tout entendu. Je me fous bien de devenir une vache, une truie, une bombonne, une barrique ou une baleine dans la bouche des imbéciles plus ou moins originaux. Mais les humiliations publiques, ça ne passe plus. M'habiller en taille 50 ne fait pas de moi une victime consentante: qu'on me marche dessus, qu'on me rabaisse, qu'on m'appelle « ça », qu'on me réduise à mon corps gros comme si je n'étais qu'un objet, un amas de chair et de bourrelets, qu'on m'écarte comme un problème à régler, qu'on cherche à me faire disparaître pour me punir de trop exister, je ne le mérite pas. Je porte déjà mon poids tous les jours, toute l'année, je suis grosse et je le sais, je n'ai pas à supporter aussi le fardeau du rejet.
Il y a bien longtemps que j'ai arrêté d'avoir honte de qui j'étais.

C'est ce que la société attend des gens différents: qu'on se fasse oublier, qu'on prenne moins de place, qu'on s'écrase, qu'on s'efface quand on dérange. Moi, je demande juste du respect et le droit d'exister telle que je suis. Mais ça a l'air impossible, dans cette vie.

Plus on prend de place, plus il faut savoir s'écraser.

Je suis ce que je suis. Et ce que je suis suffit.
(Et je veux bien le confesser: j'ai lu cette maxime un peu niaise sous la photo retouchée d'une fille parfaite allongée face à un coucher de soleil sur Insta...)

Je n'aime pas lire ces livres papillonnants qui "défendent des valeurs", surtout sous les formes clichées et prédéfinies... Je préfère mieux la lecture qui casse les codes et qui parle de la vraie vie.