La vie sauvage

Aussi mal à l'aise que sa soeur, il s'avança vers moi, hésitant, en me tendant la main.
- Salut, dit-il.
- Salut, dis-je (sa main était chaude, humide, presque collante, je me demandai un instant si, en l'appelant, son père n'avait pas interrompu une branlette).

Elle est nue, allongée sur le ventre, je regarde sa peau noire et, sur sa peau noire les longues cicatrices que lui ont laissées les tourments de son enfance. Et, sous sa peau noire, la pulsation souple de sa musculature et sous ses nattes noires, sous le cuir de son crâne à l'horizon de sa conscience, tous les nuages sombres chargés de la mauvaise pluie de ses souvenirs. Ma main va et vient sur son dos, sa peau est faite d'or et de soie. Je me penche vers elle, je pose mes lèvres à la naissance de sa nuque, je sens son odeur sucrée où se mêlent en un étrange bouillon celles de la mangue mûre, de la banane cuite, de la poussière de la piste, de l'humus de la forêt, des larmes de joie et des larmes du malheur et aussi, évidemment, l'odeur de la poudre à canon.

Je venais d’un coin du monde où la brutalité semblait avoir, depuis longtemps, pris le pas sur la civilisation. Et là, au cœur de la civilisation, je découvrais qu’une brutalité insidieuse, une violence sourde, aussi puissante que sournoise, irriguait de ses eaux toxiques tout un réseau souterrain. Cette violence, je l’avais déjà devinée quelques heures plus tôt, perfide, rampant subrepticement dans les classes et entre les élèves. Je l’avais perçue, aussi secrète que puissante, aussi maléfique que bien réelle, courant comme une rivière invisible sur le carrelage de l’école, se glissant de proche en proche entre les chaises, entre les bancs, s’infiltrant dans les esprits des uns et des autres, fabriquant tantôt ses bourreaux et tantôt ses victimes.

Le masque de la psychologue se fissura et dévoila le visage d’une femme perdue dans les faux-semblants de sa vie, terrorisée à l’idée de n’être finalement qu’elle-même, c’est-à-dire comme tout le monde : un paquet de chair fragile additionné à un peu de conscience floue destinée à souffrir beaucoup, à aimer un peu et puis à disparaitre, forcément.

Le plaisir de la normalité, c’est une des portes préférées du fascisme.

Après mon rendez-vous avec madame Saddiki [la psychologue de l'école], il s'était passé quelques semaines aussi molles que de la boue, aussi dénuées d'intérêt que dla bruine hypocrite qui nous trempait du matin au sopir et à la structure si insidieuse, qu'on ne savait s'il s'agissait de brouillard ou de pluie.

Les premiers photons du matin, rentrant par les interstices de notre affligeante cabane, venaient terminer leur cours de cent cinquante millions de kilomètres sur le visage de Septembre. Cette lumière sur cet épiderme, c'était beau comme une catastrophe à l'échelle universelle.

[La psychologue de l'école] s'assit, examina son bureau pour vérifier que tout était en place, sortit un bloc de feuilles sur lequel elle nota mon no et la date, puis me regarda en souriant, la t^te légèrement inclinée, comme une reine à qui l'on présente un enfant déficient lors de sa visite d'un institut.

J"ai toujours été idéaliste, j"ai cru pendant longtemps que des relations de confiance pouvaient exister entre les gens, mais il y a toujours un moment où les masques tombent, où il y a une trahison, puis une déception.

Cul-Nu, à sa façon, était une parfaite incarnation de l'histoire de l'Afrique contemporaine : son passé était flou, son présent douloureux et son avenir incertain.