Je réinventerai la pluie

J’ôtai le papier bulle qui l’entourait, pour le voir avec plus de netteté. Mais c'était bien ça. Un triptyque de photos en noir et blanc
D'abord une rue au crépuscule, une rue pavée bordée de lampadaire, frappé par la pluie. Au milieu, une flaque, qui devenait le centre du second cliché. Le troisième se concentrait sur une seule goutte, zoomer si bien que l'on avait l'impression de voir l'objectif du photographe au travers.
-Pourquoi ? Lui demandai-je.
Pourquoi ces photos
Pourquoi la pluie
Il attrapa mon menton.
-Tu sais très bien pourquoi, Iris
-Dis-le quand même.
Il caressa le coin de mes lèvres
-Parce que à chaque fois qu'il pleut, je pense à toi.
Nous étions dans l'atelier, et dehors, le temps était clair est dégagé. Pourtant, la pluie tombait sur nous à nouveau. Elle tombait… Et tombait encore… et je pouvais l'observer à la perfection et voir au creux de ses gouttes les souvenirs de nos moments.

Un peu de bonheur, Liv. Je te donnerai un peu de bonheur. Et demain, je t'en donnerai un peu encore. Je t'y habituerai. Jusqu'à ce que tu sois prêt et, à ce moment-là, je t'inonderai de tout ce que tu rejettes si fort. Je t'apprendrai à ne plus avoir peur de m'aimer, à me ressentir au plus profond de toi avec l'absolue certitude que tu es fait pour être là.

Tomber amoureux a été une douleur que j'aurais bien du mal à vous écrire. Mais c'est aussi lui qui m'a sauvé de vous, de ce passé. Alors je me dois de vous en parler un peu.
Iris et le souffleur de verre le plus talentueux. Il pourrait en être devenu arrogant, mais il est plutôt le genre de personne à trouver du temps dans nos vies mouvementée pour souffler des sculptures à mettre dans des endroits improbables.
( …)
Il est aussi le genre d'amour à ne jamais parler d'une certaine cicatrice dans sa main, a l’avoir oubliée, comme si elle n'existait pas.
Alors qu'il me la doit.
( … )
Mais c'est aussi ce qui fait de lui un homme si incroyable. Il m'entraîne, il me bouscule, il met tout en vrac, il blesse parfois, il me guérit toujours. Alors je le suis, je l'écoute. Ses exhibition, ses expositions, ses idées. On voyage derrière nos pensées.
Demain, je vais l'épouser.
J'espère qu'il pleuvra.
Je regarderai la pluie s’écraser sur son visage. J’en scruterai les contours, la perfection. Et je verrai, dans chacune de ses gouttes, le souvenir d’un moment
Je me rappellerai qu’il a réussi à la réinventer.

« L’espoir, c’est d’être capable de voir la lumière malgré l’obscurité. » Desmond Tutu

— Tu me trouves cruel, Iris ? Mais ce n’est rien… 
Il donna un coup brutal qui me propulsa en avant.
— Absolument rien… gronda-t-il au-dessus de moi.
Il s’enfonça encore plus profondément, tremblant de mon râle.
— Je te garantis que je suis capable de le devenir bien plus, me menaça-t-il.
Il se retira.
Avant de plonger encore en moi.
— À ce moment-là, tu pourras vraiment te sentir désolé… Désolé de ne m’avoir jamais écouté quand je t’ai demandé d’arrêter, quand j’ai cherché à te retenir loin de moi… Oui, tu seras vraiment désolé, amore mio. 

— Tu ne devrais pas faire ça, dit-il, alors même qu’il fermait la porte sur nous.
Il glissa la main dans mes cheveux.
— Alors tu devrais me dire d’arrêter.
J’enfouis mon visage dans son cou.
Il m’empoigna fermement, me gardant contre lui avec autant de violence qu’il m’avait rejeté.
— Je devrais, oui.
Sa voix n’était plus qu’un grondement bas. Les prémices d’un orage qui menaçait, juste au-dessus de ma tête. Les éclairs allaient bientôt zébrer le ciel, l’obscurité remplacerait la lumière et m’engloutirait.
Je m’y enfoncerais avec lui.
Je m’accrocherais à lui.
Je murmurerais toutes les choses que je n’avais pas encore dites.
Je les lui soufflerais à l’oreille pour qu’il en fasse une chanson.

— Avec toi… rien n’a jamais eu de sens.
Je repoussai ses cheveux en arrière et plongeai dans les profondeurs de ses yeux. J’aurais aimé y découvrir ce qu’il cachait. Ce qui l’inspirait. J’aurais voulu être capable de souffler chaque instant que nous partagions. Et réinventer chacune des gouttes de pluie qui continuaient de tomber.
Alors nous aurions pu revivre ce moment.
Il n’aurait jamais eu de fin. 

Tu ne t’en rends pas compte, mais la façon dont les gens observent tes sculptures, ça se passe de mots. Ce n’est pas pour rien que j’ai fait installer des bancs. Même moi, je m’y perds ; je m’y perdais déjà, la première fois. Parfois, on a l’impression que le verre pleure. Ou qu’il crie. Qu’il cherche à tout briser de l’intérieur. 

— Désolé ? répétai-je.
Je ris, d’un rire vacillant, qui me poussa un peu plus vers lui. Il ne bougea pas et ça me rendit fou. Ce calme, cette distance. Je le haïssais d’avoir fait de moi un homme incapable d’aimer qui que ce soit. J’étais bousillé. Il m’avait bousillé. Et, pourtant, j’étais encore devant lui, aussi faible qu’avant.
— Non lo capisci ancora, lui dis-je, même s’il ne comprenait pas l’italien.
Et puis, sans lui laisser la possibilité de m’échapper, j’empoignai sa nuque et l’embrassai. Pas amoureusement, comme je l’avais imaginé allongé sur mon lit d’adolescent. Mais avec toute la douleur que j’avais ressentie, depuis qu’il avait dit ces mots : « Ça n’existe pas. » Et ça n’existait toujours pas aujourd’hui. 

Il descendit de la moto, sans me quitter des yeux, se demandant sans doute qui pouvait bien être ce type qui le dévisageait.
Personne…
Je n’avais jamais été personne…
Je n’étais que…
— Iris ?
J’enfonçai mes mains dans mes poches, mes poings s’y serrèrent.
Oui, cette voix…
Cruelle.
— Monsieur Scott, articulai-je lentement