Crazy Brave

Nos battements de cœur sont comptés. Un certain nombre nous est attribué. Quand nous les avons utilisés, nous mourons. De combien de battements de cœur disposait mon père? Et moi, de combien?

Alors que je me rapprochais de la porte d’entrée de la Terre, j’hésitais à la franchir. Je regardais constamment par-dessus mon épaule. J’entendais la ferme injonction de l’accoucheur des âmes : « Ne regarde pas en arrière ! »
Je repensais aux dures leçons que nous inflige la Terre, pourtant très aimée par le Créateur de tous ceux qui y vivent. Je ne voulais pas quitter le monde du mystère, mais j’étais curieuse et prête à prendre ma place dans l’histoire.

J’ai senti la rigueur chrétienne des chaussures soigneusement lacées qui m’attendaient. J’ai vu la dentelle et les volants rêches, les gaines moulantes de ma mère, la honte du « là-dessous », les têtes inclinées et les portes fermées de la maison et de l’église.

Mon père se met en colère. Il est en colère parce que sa mère est morte de la tuberculose quand il était petit, parce que son père l’a battu, parce qu’il est traité comme in traite les Indiens sur des terres qu’on leur a volées, comme on leur a volé tout le reste.

L’Église disait que c’était mal de ressentir du désir et je me demandais comment le désir avait pu être créé par le même dieu que celui dont on me disait qu’il avait créé toute chose et le monde. Pouvoir et honte s’entremêlaient.

Vers l’âge de treize ans, j’en ai eu assez de tous ceux qui se servaient de la Bible pour prouver la supériorité des Blancs et imposer la domination des femmes par les hommes, et je ne supportais plus l’interdiction de danser ni les mises en garde contre les prophéties et les visions.

Je préférais voir en Dieu un bien-aimé plutôt qu’un homme blanc colérique et déterminé à détruire tous ceux qui ont de l’imagination.

Nous étions tous des « Peaux-Rouges », embarqués dans un même voyage et en pleine métamorphose, confrontés aux mêmes traumas liés à la colonisation et à la déshumanisation. Nous étions la preuve vivante du combat de nos ancêtres.

Un paradoxe me hantait : s’il existe tant de beauté, alors pourquoi souffrons-nous ?

C’était mon moment de solitude. Pendant que je marchais, j’entendais le grabuge de mes rêves abandonnés au creux de mon âme.