An American Sunrise

Devenir soixante-dix

Knoxville, le 27 décembre 2016, pour le 70e anniversaire de Marilyn Kallet.
Ce poème a été construit pour porter n'importe quel souvenir que vous voulez garder proche.

nous


arrivée


quand les jours


grandit les jambes de la nuit.


Des chocolats étaient offerts.


Nous avons mangé des latkes pendant des heures


pour célébrer la lumière et les amis.


Nous continuerons malgré l'obscurité


ou un fou dans un rêve de maison blanche.


Parlons de quelque chose d'autre a dit le chien


qui implore fidèlement à la porte de la bonne volonté:


un biscuit fera l'affaire, une voix de raison, des bâtonnets de viande - 


J'ai rêvé tout cela, je lui ai dit, toi, moi et Paris - 


il était impossible de survivre à la tragédie


sans poésie. Que sommes-nous sans que les vents deviennent des mots?


Devenir de vieux enfants nés d'enfants nés pour nous chanter


amour. Un autre niveau d'amour, au-delà de la lumière des fêtes du voisin


affiche de bonne volonté pour tous les hommes qui ont perdu leur chemin dans l'obscurité


alors qu'ils essayaient de trouver la portière de la voiture, la bouteille cachée derrière le siège, raison


pour continuer à dépasser toutes les fois où ils ont échoué à partager l'amour, l'amour. C'est faible, pensent-ils - 


ou des conneries romantiques, un décor de cinéma calé derrière sur des lattes, dit le sorcier


de compréhension indésirable qui prétend être le chien sage et omniscient derrière un fan bon marché.


C'est dans le plan que le nouveau monde s'efforce de percer le sol de celui-ci, a déclaré l'Ange de


Tout-ce-que-vous-savez-et-oubliez-et-trouvera, alors qu'elle flotte le bord de votre esprit quand vous essayez de


chanter le blues à l'avenir de tout ce qui pourrait arriver et se produira. Toutes les pertes tombent


vers le bas, vers le bas, vers le bas à trois heures du matin comme le font tous ceux qui ne devraient pas ou devraient avoir. Ça n'a pas d'importance, fille -


Je serai là pour vous chercher, dit Memory, dans ses chaussures rouges et la robe qui montrait des jambes brunes. Quand tu as rencontré


lui à l'âge que vous avez toujours aimé, des cheveux parfaits avec une petite vague, et qui brillent dans votre peau en croyant ce qui était


impossible était possible, vous n'aviez pas peur. Tu t'es levé amoureux dans une histoire française et il est tombé


une légère pluie alors que vous traversiez la Seine pour le rencontrer pour un café à Saint-Germain-des-Prés. Tu as écrit un poème sous l'offre


peau de vos côtes à votre os de la hanche, dans le mince alors, et vous écrivez toujours cette chanson pour convaincre la douceur de chaque


un peu de clair de lune, d'étoile et de soleil pour devenir des mots dans votre bouche, dans votre baiser - ce baiser qui ne mourra jamais, vous serez tous


les manières tombent amoureuses. Peu importe l'âge, le nombre de jours, d'heures ou de souvenirs, nous pouvons tomber amoureux encore et encore


encore. La Seine ou le Tennessee ou n'importe quelle rivière avec une âme connaît les profondeurs qui descendent quand il s'agit de voir le soleil ou la lune regarder


retour, sans honte, sans remords ni culpabilité. C'est ce dont je me souviens qu'elle a dit à son mari quand ils se sont couchés cette nuit-là dans la maison qui commencerait


mariage. Cette maison a été construite de vingt-quatre colombes, des tapis de l'Inde, des recettes de cuisine de sept générations de mères et de leurs sœurs,


et vague après vague de larmes, et le concret de résolution pour les étapes qui continuent tout le chemin vers les cieux, passé chiens de garde, chien


après le chien à protéger. Ce sont des anges terrestres humbles, et les plus chahuteurs, voire méchants. Vous essayez de vous lécher comme ça, imaginez. Et l'ancien


La femme a ri en enlevant ses chaussures bon marché et en les garant sous le lit qui se trouve au centre du jardin du bien et du mal. Elle avait tout vu. C'est fait


plus d'une fois. Ce soir, elle voulait juste un bon sommeil, et a ramassé le livre de poésie près de son lit, qui était sur un journal qu'elle tenait quand sa mère était mourante.


Ces mots de May Sarton qu'elle garda dans la quatrième pièce de son cœur: «Amour, viens sur lui avec méfiance et profonde / Car s'il sursaute d'abord, c'est aussi pour lier un renard.


la gorge avec une cloche d'or / Comme tenez-le quand c'est sa volonté de sauter. Et elle considérait que chaque ligne d'un poème était une ligne directrice dans le monde des esprits pour capturer un


un peu de mémoire, des morceaux de confettis d'or, une sorte de fête. Nous voulons tous qu'on se souvienne, même de la mémoire, même de la façon dont la lumière est venue dans la cuisine


fenêtre, quand sa mère a monté le cadran sur cette couleur de brume fraîche d'une radio, quand la mémoire a croisé le chemin du désir et a pris le bras de sa mère et elle a posé son tablier


dit: «Je m'en fiche si je le fais», et ils ont dansé, vous regardez, alors que vous avez commencé votre propre cache de souvenir. Déjà tu avais gardé le goût de la mère comme du lait, du père comme du travail


de sueur et d'amour, et la nuit comme un bateau solitaire d'étoiles qui vous a emmené dans qui vous étiez avant de glisser à travers les hanches de l'histoire. Il n'y a pas de mots lorsque vous traversez le


porte des eaux interdites, ou est-ce une pure écharpe de la plus belle soie, ou est-ce quelque chose d'autre qui vous fait oublier. Rien n'est jamais oublié, dit le dieu du souvenir


qui protège le rythme cardiaque de chaque petite cellule de savoir de l'Antarctique au point faible au sommet de ce bébé planétaire. Oh bébé, viens ici, laisse-moi te raconter l'histoire


de la fête que vous n'oublierez jamais, peu importe où vous allez, où vous êtes, ou où vous serez lorsque vous franchirez la ligne et dites, pas plus. Plus de rois avides, plus de déceptions, plus d'orphelins,


ou des vols d'âmes ou de terres, plus de meurtre pour le sport du meurtre. Pas plus, pas plus, sauf plus de l'histoire donc je vais comprendre exactement ce que je fais ici, et pourquoi, dit-elle au renard


tuteur qui lui a pris le bras pour l'aider à traverser la route qui était confiée aux soins des indigènes qui veillaient à ce que les esprits de la terre soient nourris de chants et d'autres choses qu'ils aimaient manger. Ils aiment les bonbons, les biscuits et les fleurs.


Il se faisait tard et la gardienne du renard ramassa ses livres alors qu'elle se précipitait dans les rues en conflit. Mais il ne se faisait pas tard. Il n'y avait pas de retard, seulement une assiette de tamales sur le comptoir attendant d'être


Ou ne pas être. A cet âge, dit le renard, on est plus proche du ne pas être, qui est de l'être dans les champs d'herbes douces. Où que vous soyez, profitez de la soirée, comment le soleil parcourt l'horizon avant de traverser


chantez pour être, et nous existons alors sous le royaume de la lune. C'est là que les peurs nous tuent, dans l'obscurité de l'esprit hurlant. Nous nous battons tous. Liez-les d'amitié, dit la lune alors qu'un crabe glissait sous sa jupe, sa fille en


la chaise haute, attendant des céréales et des toasts. Quelle fille elle s'est avérée être, un saule, une bénédiction pour les vents, pour sa famille. Là, elle est mariée, et on recommence l'histoire, dit son père


en un toast au bonheur de qui nous sommes et de ce que nous devenons en tant que changement dans une nouvelle berline modèle le fouette sur l'autoroute vers les générations qui suivent, l'une après l'autre dans l'original


terres des Mvskoke qui sont toujours là. Personne ne va nulle part bien que nous partions et revenions toujours. C'est une cérémonie. Le lever du soleil se produit partout, au temps du lézard, du temps humain ou du temps de la fougère. nous


tendons instinctivement à la nourriture légère, nous la digérons, en faisons l'amour, l'art ou le trouble. Le soleil nous couronne à midi. La terre entière est une reine. Ensuite, il y a toujours des adieux. Au coucher du soleil, dites adieu à la douleur, à la souffrance, à la douleur que vous avez causée aux autres,


ou vous-même. Au revoir, au revoir, à Carrie Fisher, le phénomène Star Wars, et George Michael, le chanteur. C'étaient des planètes dans notre univers émotionnel. Certains de mes souvenirs sont ouverts par l'image de l'amour à l'écran dans un


futur imaginé, ou brisé lorsque le solo de saxophone de «Careless Whisper» souffle dans le cœur commun. Oui, il y a une conscience cosmique. Jung l'a nommé mais il était là bien avant nommé par les scientifiques védiques et Mvskoke. Et voici


un cœur cosmique - car le cœur est le mental supérieur et rien ne peut y être oublié, ni jamais ni jamais. Comment chanter ça pour ne pas oublier? Demandez aux poètes. Chaque mot est une boîte qui peut être ouverte ou fermée. Puis un train de mots, de phrases


recueilli par la musique et le besoin de rythme pour organiser le chaos. Comme ici, maintenant, dans ce poème se trouve la phase de transition. Je m'en suis souvenu lors de l'accouchement, le soleil d'été s'abattant sur la ville fondant l'asphalte mais nous y étions, ma fille


et moi, à la porte entre les mondes. J'étais plus heureuse que jamais de l'accueillir, le bonheur était le chemin qu'elle avait choisi de s'engager, et je ne pouvais pas encore pousser, pas encore, et puis il est apparu une piscine de l'eau la plus bleue. Nous y avons attendu un souffle


pour rattraper, et puis il l'a fait, et elle a pris cette fille qui était belle au-delà du rêve de dauphin, et nous l'avons fait, nous l'avons fait, de l'autre côté de la souffrance. C'est l'histoire que nos mères racontent mais nous ne pouvions pas l'entendre dans nos oreilles b

Becoming Seventy

Knoxville, December 27, 2016, for Marilyn Kallet’s 70th birthday.
This poem was constructed to carry any memory you want to hold close.

We


arrived


when the days


grew legs of night.


Chocolates were offered.


We ate latkes for hours


to celebrate light and friends.


We will keep going despite dark


or a madman in a white house dream.


Let’s talk about something else said the dog


who begs faithfully at the door of goodwill:


a biscuit will do, a voice of reason, meat sticks — 


I dreamed all of this I told her, you, me, and Paris — 


it was impossible to make it through the tragedy


without poetry. What are we without winds becoming words?


Becoming old children born to children born to sing us into


love. Another level of love, beyond the neighbor’s holiday light


display proclaiming goodwill to all men who have lost their way in the dark


as they tried to find the car door, the bottle hidden behind the seat, reason


to keep on going past all the times they failed at sharing love, love. It’s weak they think — 


or some romantic bullshit, a movie set propped up behind on slats, said the wizard


of junk understanding who pretends to be the wise all-knowing dog behind a cheap fan.


It’s in the plan for the new world straining to break through the floor of this one, said the Angel of


All-That-You-Know-and-Forgot-and-Will-Find, as she flutters the edge of your mind when you try to


sing the blues to the future of everything that might happen and will. All the losses come tumbling


down, down, down at three in the morning as do all the shouldn’t-haves or should-haves. It doesn’t matter, girl —


I’ll be here to pick you up, said Memory, in her red shoes, and the dress that showed off brown legs. When you met


him at the age you have always loved, hair perfect with a little wave, and that shine in your skin from believing what was


impossible was possible, you were not afraid. You stood up in love in a French story and there fell ever


a light rain as you crossed the Seine to meet him for café in Saint-Germain-des-Prés. You wrote a poem beneath the tender


skin from your ribs to your hip bone, in the slender then, and you are still writing that song to convince the sweetness of every


bit of straggling moonlight, star and sunlight to become words in your mouth, in your kiss — that kiss that will never die, you will all


ways fall in love. It doesn’t matter how old, how many days, hours, or memories, we can fall in love over and over


again. The Seine or Tennessee or any river with a soul knows the depths descending when it comes to seeing the sun or moon stare


back, without shame, remorse, or guilt. This is what I remember she told her husband when they bedded down that night in the house that would begin


marriage. That house was built of twenty-four doves, rugs from India, cooking recipes from seven generations of mothers and their sisters,


and wave upon wave of tears, and the concrete of resolution for the steps that continue all the way to the heavens, past guardian dogs, dog


after dog to protect. They are humble earth angels, and the rowdiest, even nasty. You try and lick yourself like that, imagine. And the Old


Woman laughed as she slipped off her cheap shoes and parked them under the bed that lies at the center of the garden of good and evil. She’d seen it all. Done it


more than once. Tonight, she just wanted a good sleep, and picked up the book of poetry by her bed, which was over a journal she kept when her mother was dying.


These words from May Sarton she kept in the fourth room of her heart, “Love, come upon him warily and deep / For if he startle first it were as well / to bind a fox’s


throat with a gold bell /As hold him when it is his will to leap.” And she considered that every line of a poem was a lead line into the spirit world to capture a


bit of memory, pieces of gold confetti, a kind of celebration. We all want to be remembered, even memory, even the way the light came in the kitchen


window, when her mother turned up the dial on that cool mist color 
of a radio, when memory crossed the path of longing and took 
mother’s arm and she put down her apron


said, “I don’t mind if I do,” and they danced, you watching, as you began your own cache of remembering. Already you had stored the taste of mother as milk, father as a labor


of sweat and love, and night as a lonely boat of stars that took you into who you were before you slid through the hips of the story. There are no words when you cross the


gate of forbidden waters, or is it a sheer scarf of the finest silk, or is it something else that causes you to forget. Nothing is ever forgotten says the god of remembering


who protects the heartbeat of every little cell of knowing from the Antarctic to the soft spot at the top of this planetary baby. Oh baby, come here, let me tell you the story


of the party you will never forget, no matter where you go, where you are, or where you will be when you cross the line and say, no more. No more greedy kings, no more disappointments, no more orphans,


or thefts of souls or lands, no more killing for the sport of killing. No more, no more, except more of the story so I will understand exactly what I am doing here, and why, she said to the fox


guardian who took her arm to help her cross the road that was given to the care of Natives who made sure the earth spirits were fed with songs, and the other things they loved to eat. They like sweets, cookies, and flowers.


It was getting late and the fox guardian picked up her books as she hurried through the streets of strife. But it wasn’t getting late. There was no late, only a plate of tamales on the counter waiting to be


or not to be. At this age, said the fox, we are closer to the not to be, which is the to be in the fields of sweet grasses. Wherever you are, enjoy the evening, how the sun walks the horizon before cross


sing over to be, and we then exist under the realm of the moon. There’s where fears slay us, in the dark of the howling mind. We all battle. Befriend them, the moon said as a crab skittered under her skirt, her daughter in


the high chair, waiting for cereal and toast. What a girl she turned out to be, a willow tree, a blessing to the winds, to her family. There she is married, and we start the story all over again, said her father


in a toast to the happiness of who we are and who we are becoming as Change in a new model sedan whips it down the freeway toward the generations that follow, one after another in the original


lands of the Mvskoke who are still here. Nobody goes anywhere though we are always leaving and returning. It’s a ceremony. Sunrise occurs everywhere, in lizard time, human time, or a fern uncurling time. We


instinctually reach for light food, we digest it, make love, art or 
trouble of it. The sun crowns us at noon. The whole earth is a queen. Then there are always goodbyes. At sunset say goodbye to hurt, to suffering, to the pain you caused others,


or yourself. Goodbye, goodbye, to Carrie Fisher, the Star Wars phenomenon, and George Michael, the singer. They were planets in our emotional universe. Some of my memories are opened by the image of love on screen in an


imagined future, or broken open when the sax solo of “Careless Whisper” blows through the communal heart. Yes, there’s a cosmic consciousness. Jung named it but it was there long before named by Vedic and Mvskoke scientists. And, there is


a cosmic hearteousness — for the heart is the higher mind and nothing can be forgotten there, no ever or ever. How do I sing this so 
I don’t forget? Ask the poets. Each word is a box that can be opened or closed. Then a train of words, phrases


garnered by music and the need for rhythm to organize chaos. Like right here, now, in this poem is the transition phase. I remembered it while giving birth, summer sun bearing down on the city melting asphalt but there we were, my daughter


and I, at the door between worlds. I was happier than ever before to welcome her, happiness was the path she chose to enter, and 
I couldn’t push yet, not yet, and then there appeared a pool of the 
bluest water. We waited there for a breath


to catch up, and then it did, and she took it that girl who was beautiful beyond dolphin dreaming, and we made it, we did, to the other side of suffering. This is the story our mothers tell but we couldn’t hear it in our ears stuffed with Barbie advertising,


with our mothers’ own loathing set in place by patriarchal scripture, the smothering rules to stop insurrection by domesticated slaves, or wives. It hurt everybody. The fathers cannot know what they are feeling in such a spiritual backwash. Worship


boxes set into place by the need for money and power will not beget freedom. Only warships. For freedom, freedom, oh freedom sang the slaves, the oar rhythm of the blues lifting up the spirits of peoples whose bodies were worn out, or destroyed by a man’s slash,


hit of greed. This is our memory too, said America. Heredity is a field of blood, celebration, and forgetfulness. Don’t take on more than you can carry, said the eagle to his twin sons, fighting each other in the sky over a fox, dangling between


them. It’s that time of the year, when we eat tamales and latkes. We light candles, fires to make the way for a newborn child, for fresh 
understanding. Demons will try to make houses out of jealousy, anger, 
pride, greed, or more destructive material. They place them in a


part of the body that will h

Elle avait des chevaux

Elle avait des chevaux

Elle avait des chevaux.
Elle avait des chevaux qui étaient des corps de sable.
Elle avait des chevaux qui étaient des cartes de sang.
Elle avait des chevaux qui étaient des peaux d'eau de mer.
Elle avait des chevaux qui étaient l'air bleu du ciel.
Elle avait des chevaux qui avaient de la fourrure et des dents.
Elle avait des chevaux qui étaient en terre battue et qui cassaient.
Elle avait des chevaux qui étaient une falaise rouge éclatée.

Elle avait des chevaux.

Elle avait des chevaux avec des yeux de trains.
Elle avait des chevaux aux cuisses pleines et brunes.
Elle avait des chevaux qui riaient trop.
Elle avait des chevaux qui jetaient des pierres sur des maisons de verre.
Elle avait des chevaux qui léchaient des lames de rasoir.

Elle avait des chevaux.

Elle avait des chevaux qui dansaient dans les bras de leur mère.
Elle avait des chevaux qui pensaient qu'ils étaient le soleil et leur
les corps brillaient et brûlaient comme des étoiles.
Elle avait des chevaux qui valsaient tous les soirs sur la lune.
Elle avait des chevaux beaucoup trop timides et se taisait
dans des étals de leur propre fabrication.

Elle avait des chevaux.

Elle avait des chevaux qui aimaient les chansons de Creek Stomp Dance.
Elle avait des chevaux qui pleuraient dans leur bière.
Elle avait des chevaux qui crachaient sur des reines mâles qui
ils ont peur d'eux-mêmes.
Elle avait des chevaux qui disaient ne pas avoir peur.
Elle avait des chevaux qui mentaient.
Elle avait des chevaux qui disaient la vérité, qui étaient dépouillés
nu de leurs langues.

Elle avait des chevaux.

Elle avait des chevaux qui s'appelaient «cheval».
Elle avait des chevaux qui s'appelaient eux-mêmes, «esprit», et gardaient
leurs voix secrètes et à elles-mêmes.
Elle avait des chevaux sans nom.
Elle avait des chevaux qui avaient des livres de noms.

Elle avait des chevaux.

Elle avait des chevaux qui chuchotaient dans le noir, qui avaient peur de parler.
Elle avait des chevaux qui criaient de peur du silence, qui
portaient des couteaux pour se protéger des fantômes.
Elle avait des chevaux qui attendaient la destruction.
Elle avait des chevaux qui attendaient la résurrection.

Elle avait des chevaux.

Elle avait des chevaux qui se mettaient à genoux pour n'importe quel sauveur.
Elle avait des chevaux qui pensaient que leur prix élevé les avait sauvés.
Elle avait des chevaux qui ont essayé de la sauver, qui ont grimpé en elle
lit la nuit et ont prié pendant qu'ils la violaient.

Elle avait des chevaux.

Elle avait des chevaux qu'elle aimait.
Elle avait des chevaux qu'elle détestait.

C'étaient les mêmes chevaux.



II. Deux chevaux

Je pensais que le soleil traversait Sangre de Cristo
Les montagnes suffisaient, et ça
des parfums musqués sauvages sur mon corps après
de longues nuits de rêve pourraient
me dévoiler à moi-même.
J'ai pensé ma danse seule à travers des mondes de
des planètes étranges et excentriques que personne d'autre ne connaissait
me soutiendrait. je veux dire
J'ai appris à bouger
après tout
et comment reconnaître des voix autres que les plus familières.
Mais tu dois avoir grandi
mille ans à rêver
tout comme je ne pourrais jamais vous imaginer.
Vous devez avoir
s'est cassé d'un autre ciel
ici, parce que
maintenant je te vois comme faisant partie des millions de
d'autres univers dont je pensais qu'ils ne pourraient jamais se produire
dans cette respiration.
Et je te connais comme moi, voyageant.
Dans tes yeux seuls se trouvent de nombreuses colonies d'étoiles
et d'autres mouvements de la planète en cercle.
Et puis tes doigts, la douce odeur
de cheveux, et
ton ventre mou et serré.
Mon coeur est pris par toi
et ces matins puisque je suis un cheval courant vers
un ciel fissuré où il y a d'innombrables aurores
cassant simultanément.
Il y a deux lunes à l'horizon
et pour toi
Je me suis détaché.



III. Chevaux qui se noient

Elle dit qu'elle va tuer
se. Je suis à des milliers de kilomètres.
Écoute.
À sa voix dans un océan
du son du téléphone. Ciel gris
et presque le coucher du soleil; Je ne lui demande pas comment.
Je connais déjà les armes:
un restaurant qui ne la servirait pas,
le rire le plus fin, un autre verre.
Et même si je n'étais pas plus proche
au bord de la falaise de la conversation
fil, je serais encore un autre miroir,
un autre cheval de course.

Son évasion est la mienne.
Je lui dis oui. Oui. Nous conduisons
à bout de souffle sur la distance.
L'air de la nuit approche, le galop
autre-vie.

Pas de son.
Pas de son.



IV. Chevaux de glace

Ce sont ceux qui s'échappent
après que la dernière blessure soit tournée vers l'intérieur;
ce sont les plus dangereux.
Ce sont les plus chauds,
mais si froid que ta langue colle
à eux et est déchiré parce qu'il est
figé au mouvement des sabots.
Ce sont ceux qui t'ont coupé les cuisses,
dont vous avez dû voir le sang sur les gants
des mains en caoutchouc du médecin. Elles sont
les chevaux qui gémissaient comme des océans, et
l'un d'eux, une jeune femme a crié à haute voix;
elle était la seule.
Ce sont eux qui vous ont trouvé.
Ce sont eux qui caracolaient sur votre ventre.
Ils ont chassé les cerfs de votre ventre.
Ce sont les chevaux de glace, les chevaux
qui est entré par ta tête,
et puis ton coeur,
ton cœur battu.

Ce sont ceux qui vous ont aimés.
Ce sont les chevaux qui t'ont tenu
si proche que tu es devenu
une partie d'entre eux,
un cheval de glace
galopant
dans le feu.



V. Explosion

L'autoroute près de l'Okemah, Oklahoma a explosé

Ce sont des raisons pour tout
Peut-être qu'il y a un nouveau peuple qui sort
étant né du centre de la terre,
comme nous, mais une autre tribu.

Peut-être qu'ils seront d'une autre couleur que personne
a jamais vu auparavant. Alors ils pourraient être détestés,
et habite à Muskogee au bord des pistes
que vivent les Indiens. (Et ils seront les
ceux pour nous sauver.)

Peut-être qu'il y a des lézards sortant des rivières de lave
du cœur de cette planète,

venir apporter la pluie

danser pour le maïs,
pour définir des champs de langues giflant dans l'obscurité
la terre, une sorte de danse.

Mais peut-être que l'explosion était des chevaux,
éclatant de la terre folle
près de l'Okemah. C'était une naissance violente,
volé du sol dans les arbres
attendre la nuit du soir
juments pour venir après eux:

puis dans les champs humides et humides de l'Oklahoma
puis leurs cordons de naissance attachés au cœur en fusion
puis ils voyagent au nord et au sud, à l'est et à l'ouest
puis dans les draps mouillés à minuit quand tout le monde
dort et le bébé rêve de nager dans le
fond de la rivière humide.
puis en grenouilles qui sont sorties de la terre pour
voir la pluie
puis une femme du ruisseau qui danse en secouant les graines
ses os
puis Dakota du Sud, Mexique, Japon et Manille
puis à Miami pour balayer les visages poignardés de
haine

Certains ne les verront pas.

Mais certains verront les chevaux avec leurs cœurs de volcans endormis
et sera secoué éveillé
passé leurs corps

pour voir qui ils sont devenus.

She Had Some Horses

I. She Had Some Horses

She had some horses.
She had horses who were bodies of sand.
She had horses who were maps drawn of blood.
She had horses who were skins of ocean water.
She had horses who were the blue air of sky.
She had horses who were fur and teeth.
She had horses who were clay and would break.
She had horses who were splintered red cliff.

She had some horses.

She had horses with eyes of trains.
She had horses with full, brown thighs.
She had horses who laughed too much.
She had horses who threw rocks at glass houses.
She had horses who licked razor blades.

She had some horses.

She had horses who danced in their mothers' arms.
She had horses who thought they were the sun and their
bodies shone and burned like stars.
She had horses who waltzed nightly on the moon.
She had horses who were much too shy, and kept quiet
in stalls of their own making.

She had some horses.

She had horses who liked Creek Stomp Dance songs.
She had horses who cried in their beer.
She had horses who spit at male queens who made
them afraid of themselves.
She had horses who said they weren't afraid.
She had horses who lied.
She had horses who told the truth, who were stripped
bare of their tongues.

She had some horses.

She had horses who called themselves, "horse."
She had horses who called themselves, "spirit," and kept
their voices secret and to themselves.
She had horses who had no names.
She had horses who had books of names.

She had some horses.

She had horses who whispered in the dark, who were afraid to speak.
She had horses who screamed out of fear of the silence, who
carried knives to protect themselves from ghosts.
She had horses who waited for destruction.
She had horses who waited for resurrection.

She had some horses.

She had horses who got down on their knees for any saviour.
She had horses who thought their high price had saved them.
She had horses who tried to save her, who climbed in her
bed at night and prayed as they raped her.

She had some horses.

She had some horses she loved.
She had some horses she hated.

These were the same horses.



II. Two Horses

I thought the sun breaking through Sangre de Cristo
Mountains was enough, and that
wild musky scents on my body after
long nights of dreaming could
unfold me to myself.
I thought my dance alone through worlds of
odd and eccentric planets that no one else knew
would sustain me. I mean
I did learn to move
after all
and how to recognize voices other than the most familiar.
But you must have grown out of
a thousand years dreaming
just like I could never imagine you.
You must have
broke open from another sky
to here, because
now I see you as a part of the millions of
other universes that I thought could never occur
in this breathing.
And I know you as myself, traveling.
In your eyes alone are many colonies of stars
and other circling planet motion.
And then your fingers, the sweet smell
of hair, and
your soft, tight belly.
My heart is taken by you
and these mornings since I am a horse running towards
a cracked sky where there are countless dawns
breaking simultaneously.
There are two moons on the horizon
and for you
I have broken loose.



III. Drowning Horses

She says she is going to kill
herself. I am a thousand miles away.
Listening.
To her voice in an ocean
of telephone sound. Grey sky
and nearly sundown; I don't ask her how.
I am already familiar with the weapons:
a restaurant that wouldn't serve her,
the thinnest laughter, another drink.
And even if I weren't closer
to the cliff edge of the talking
wire, I would still be another mirror,
another running horse.

Her escape is my own.
I tell her, yes. Yes. We ride
out for breath over the distance.
Night air approaches, the galloping
other-life.

No sound.
No sound.



IV. Ice Horses

These are the ones who escape
after the last hurt is turned inward;
they are the most dangerous ones.
These are the hottest ones,
but so cold that your tongue sticks
to them and is torn apart because it is
frozen to the motion of hooves.
These are the ones who cut your thighs,
whose blood you must have seen on the gloves
of the doctor's rubber hands. They are
the horses who moaned like oceans, and
one of them a young woman screamed aloud;
she was the only one.
These are the ones who have found you.
These are the ones who pranced on your belly.
They chased deer out of your womb.
These are the ice horses, horses
who entered through your head,
and then your heart,
your beaten heart.

These are the ones who loved you.
They are the horses who have held you
so close that you have become
a part of them,
an ice horse
galloping
into fire.



V. Explosion

The highway near Okemah, Oklahoma exploded

They are reasons for everything
Maybe there is a new people, coming forth
being born from the center of the earth,
like us, but another tribe.

Maybe they will be another color that no one
has ever seen before. Then they might be hated,
and live in Muskogee on the side of the tracks
that Indians live on. (And they will be the
ones to save us.)

Maybe there are lizards coming out of rivers of lava
from the core of this planet,

coming to bring rain

to dance for the corn,
to set fields of tongues slapping at the dark
earth, a kind of a dance.

But maybe the explosion was horses,
bursting out of the crazy earth
near Okemah. They were a violent birth,
flew from the ground into trees
to wait for evening night
mares to come after them:

then into the dank wet fields of Oklahoma
then their birth cords tied into the molten heart
then they travel north and south, east and west
then into wet while sheets at midnight when everyone
sleeps and the baby dreams of swimming in the
bottom of the muggy river.
then into frogs who have come out of the earth to
see for rain
then a Creek woman who dances shaking the seeds in
her bones
then South Dakota, Mexico, Japan, and Manila
then into Miami to sweep away the knived faces of
hatred

Some will not see them.

But some will see the horses with their hearts of sleeping volcanoes
and will be rocked awake
past their bodies

to see who they have become.

Résolution des conflits pour les êtres saints

Je suis le saint être de la prière de ma mère et du chant de mon père

- Norman Patrick Brown, poète et conférencier Dineh

1. DÉFINISSEZ DES RÈGLES DE BASE DE RÉSOLUTION DE CONFLITS:

Reconnaissez les terres sur lesquelles nous nous trouvons.
Demandez au cerf, à la tortue et à la grue.
Assurez-vous que les esprits de ces terres sont respectés et traités avec bonne volonté.
La terre est un être qui se souvient de tout.
Vous devrez répondre à vos enfants, et à leurs enfants, et aux leurs.
Le reflet rouge du souvenir vous obligera à vous lever la nuit pour parcourir le périmètre de la vérité pour comprendre.
Alors que je passais mes cheveux sur l'évier de l'hôtel pour me préparer, j'entendis:
En écoutant, nous comprendrons qui nous sommes dans ce royaume sacré des mots.
Ne parade pas, content de toi.
Vous devez parler dans le langage de la justice.


2. UTILISER DES COMPÉTENCES DE COMMUNICATION EFFICACES QUI AFFICHENT ET AMÉLIORENT LA CONFIANCE ET LE RESPECT MUTUELS:

Si vous signez ce document, nous deviendrons frères. Nous ne nous battrons plus. Nous vous donnerons cette terre et ces eaux "tant que l'herbe poussera et que les fleuves couleront".

Les terres et les eaux qu'ils nous ont données ne leur appartenaient pas. Sous de faux prétextes, nous avons signé. Après avoir drogué par boisson, nous avons signé. Avec une masse de canon pointé sur nous, nous avons signé. Avec une flottille de navires de guerre sur nos côtes, nous avons signé. Nous sommes toujours en train de signer. Nous n'avons trouvé aucune paix dans cet acte de signature.

Un casino a été érigé sur la tombe de nos ancêtres. Nos propres cousins ​​éloignés ont arraché les os de grands-parents, parents et petits-enfants de leur dernier endroit où dormir. Ils avaient oublié comment être des êtres humains. Des vents agités ont émergé de la terre lorsque les tombes étaient ouvertes et que les vents cherchaient justice.

Si vous hissez ce drapeau blanc de paix, nous l'honorerons.

À Sand Creek, plusieurs centaines de femmes, d'enfants et d'hommes ont été massacrés dans un massacre indescriptible, après qu'un drapeau blanc ait été hissé. Les soldats américains ont piétiné le drapeau blanc dans le sang des artisans de paix.

Il y a une épidémie de suicide chez les enfants autochtones. C'est le triple du taux du reste de l'Amérique. «Cela ressemble à un temps de guerre», a déclaré un travailleur social du Dakota du Sud.

Si vous envoyez vos enfants dans nos écoles, nous les formerons à s'entendre dans ce monde en mutation. Nous allons les éduquer.

Nous n'avions pas le choix. Ils ont emmené nos enfants. Certains se sont enfuis et sont morts de froid. S'ils étaient retrouvés, ils étaient ramenés à l'école et punis. Ils se sont coupés les cheveux, ont enlevé leur langue, jusqu'à ce qu'ils soient devenus des étrangers à eux-mêmes, tout comme ils sont devenus des étrangers pour nous.

Si vous signez ce papier, nous deviendrons frères. Nous ne nous battrons plus. Nous vous donnerons cette terre et ces eaux en échange «tant que l'herbe poussera et que les rivières couleront».

Mettez votre main sur cette bible, cette lame, ce stylo, ce derrick à huile, ce pistolet et vous gagnerez confiance et respect avec nous. Maintenant, nous pouvons parler ensemble.

Nous disons, posez vos papiers, vos outils de coercition, vos fausses promesses, votre posture de supériorité et asseyez-vous avec nous devant le feu. Nous partagerons de la nourriture, des chansons et des histoires. Nous nous rassemblerons sous la lumière des étoiles et danserons, et nous nous leverons ensemble au lever du soleil.

Le soleil s'est levé ce matin sur le Potomac, sur la ville entourant la maison blanche.
Il flamboyait écarlate, une vérité ouvrant le feu.
La Maison Blanche, ou Chogo Hvtke, signifie la maison des soldats de la paix, les gardiens de la justice.
Nous avons traversé cette rivière à plusieurs reprises pour parler au leader blanc pour la paix
Depuis que ces colons sont arrivés pour la première fois sur notre territoire et en ont fait leur lieu de gouvernance.
Ces rues sont nos anciens sentiers, courbes pour s'adapter autour des arbres.


3. DONNER DES COMMENTAIRES CONSTRUCTIFS:

Nous parlons ensemble avec cette langue commerciale de l'anglais. Cette langue commerciale nous permet de parler à travers de nombreuses frontières linguistiques. Ces langues nous ont donné les poètes:

Ortiz, Silko, Momaday, Alexie, Diaz, Bird, Woody, Kane, Bitsui, Long Soldier, White, Erdrich, Tapahonso, Howe, Louis, Brings Plenty, okpik, Hill, Wood, Maracle, Cisneros, Trask, Hogan, Dunn, Welch, Gould ...

La Chevy 1957 a un style imbattable. Ma Ford borgne en panne devra faire. Il contient tout le monde: grand-mère et grand-père, tantes et oncles, les enfants et les bébés, et tous mes petits amis. C'est ce qu'elle a dit, de toute façon, alors qu'elle partait pour le Forty-Nine avec nous tous dans cette épave chatoyante.

Ce ne serait pas un endroit où être sans blues, jazz - Merci / mvtoaux Africains, aux Européens assis, surtout Adolphe Sax avec ses saxophones ... N'oubliez pas qu'au centre se trouvent les cercles cérémoniels de Mvskoke. On sait se balancer. Nous gardons le rythme cardiaque de la terre dans nos pieds de danse stomp.

Vous pouvez essayer la théorie de la danse avec une agitation, ou une robe à jingle, ou avec des tortues attachées autour de vos jambes. Vous pourriez essayer de porter la colonisation comme une lourde chaîne en or autour du cou d'un proxénète.


4. RÉDUIRE LA DÉFENSIBILITÉ ET BRISER LA CHAÎNE DE DÉFENSIBILITÉ:

Je pouvais entendre les êtres de lumière lorsqu'ils entraient dans chaque cellule. Chaque cellule est une maison du dieu de la lumière, ont-ils dit. Je pouvais entendre les esprits qui nous aiment danser. Ils dansaient comme s'ils étaient ici, puis un autre niveau d'ici, puis un autre, jusqu'à ce que toute la terre et le ciel dansent.

Nous sommes ici en train de danser, ont-ils dit. Il n'y avait pas là-bas.

Il n'y avait pas de «je» ou de «vous».

Il y avait nous; il y avait «nous».

Là, nous étions comme si nous étions la musique.

Vous ne pouvez pas légiférer sur la musique pour verrouiller ni légiférer pour que l'esprit de la musique s'arrête aux frontières politiques -

Ou la poésie, ou l'art, ou tout ce qui a de la valeur ou qui compte dans ce monde et les mondes à venir.

Il s'agit de se connaître.

Nous reviendrons vers les bleus qui se tiennent à la limite du cinquième plat sur le point de sauter ensemble dans une compréhension féroce.


5. ÉLIMINEZ LES ATTITUDES NÉGATIVES PENDANT

UN CONFLIT: Une panthère posée dans le cyprès sur le point de sauter est une panthère posée dans un cyprès sur le point de sauter.

La panthère est un poème aux yeux verts de feu et au cœur chargé par quatre vents de quatre directions.

La panthère entend tout dans le noir: les larmes tacites de quelques centaines d'années humaines, les tempêtes qui briseront ce qui a brisé son monde, un oiseau bleu se balançant sur une branche à quelques kilomètres de là.

Il entend le chant de mort de sa proie qui approche:

Je t'aimerai toujours, lever du soleil.
J'appartiens au chat noir aux yeux verts feu.
Là, dans le cyprès près de l'étoile du matin.


6. ET, UTILISEZ CE QUE VOUS APPRENEZ POUR RÉSOUDRE VOS PROPRES CONFLITS ET MÉDIER LES CONFLITS D'AUTRES:

Lorsque nous sommes revenus à la maison, de retour sur ces routes courbes
qui serpentent à travers la ville de la paix, nous nous sommes arrêtés à la
porte du crépuscule alors qu'elle s'ouvrait dans nos patries.
Nous avons rendu grâce pour l'histoire, pour toutes les parties de l'histoire
parce que c'est à la lumière de ces défis que nous connaissions
nous-mêmes -
Nous avons demandé pardon.
Nous avons posé nos fardeaux les uns à côté des autres.