Le repas

La civilisation est juste un vernis brillant appliqué sur un ongle sale. Et il ne faut pas grand chose pour l'écailler. La faim, la jalousie, la cupidité...

Vous devez savoir autant que moi que ce monde est pourri. Ma longue carrière me permet d’avoir une vision lucide de notre société. Croyez-moi, nous sommes tous des bêtes. La civilisation est juste un vernis brillant appliqué sur un ongle sale. Et il ne faut pas grand-chose pour l’écailler. La faim, la jalousie, la cupidité…

Installé dans le salon, Marc a l’impression de faire un bond dans le passé. Du temps où il rendait quelques visites à son arrière-grand-mère. Un endroit dont il garde surtout les souvenirs d’un parfait au chocolat, d’une rivière de rides sur un visage souriant, du parfum entêtant de la vieillesse. Chez les parents de Lila, il retrouve le parquet grinçant, l’odeur de cire d’abeille appliquée sur les meubles anciens, auxquels s’ajoutent quelques incongruités comme ces bouteilles de whisky et ces flasques de cognac alignées sur un buffet en bois massif ou bien ce lustre en cristal qui fait danser ombres et lueurs sur les murs recouverts d’un papier peint olivâtre. Il ne manque plus qu’un coucou surgissant de l’horloge pour parfaire ce décor suranné.

Il est en couple avec cette jeune déesse depuis une semaine et il n’arrive toujours pas à réaliser. La situation n’est pourtant pas exceptionnelle — Marc collectionne les jolis lots, surtout depuis qu’il porte l’uniforme — mais ave Lila, c’est différent. La première division. Le genre de fille que l’on aperçoit uniquement sur l’écran d’une télévision ou d’un cinéma. Irréelle. Et il l’a croisée par hasard, dans un bar où il n’avait même pas prévu de chasser. D’ailleurs, si une canette de bière ne s’était pas renversée la veille sur le siège passager, il n’aurait jamais récuré l’habitacle de fond en comble ni fait disparaître les cadavres de paquets de chips et autres snacks. Encore un coup du destin. Sans cet effort, il n’aurait jamais osé la raccompagner chez elle dans son dépotoir ambulant.

Marc desserre les poings, mais il ne se rassoit pas.
Se pourrait-il vraiment que le juge plaisante ? Il a déjà connu des pince-sans-rire, mais celui-ci bat tous les records.
Ou alors il se fout ouvertement de sa gueule. Mais dans ce cas, Lila aurait pu le prévenir. À moins que cela ne fasse partie de son test : passer une soirée chez les parents sans se barrer ni commettre un meurtre.
Partir ou rester ?
Un coup d'œil à la fenêtre du salon lui indique que la neige n'a pas fini de tomber. Peut-être rester encore un peu alors. Finir le repas, embarquer Lila...

Le hall de l’étage l’accueille avec une froideur spartiate et l’impressionne autant par ses larges volumes — la hauteur doit bien approcher les trois mètres — que par sa décoration quasi inexistante ; une petite table recouverte de poussière sur laquelle repose un vase en céramique
craquelé. Aucune fleur pour apporter un peu de vie à cet environnement
morose. Quelques toiles d’araignées anciennes ornent les coins, des traces de moisissure noires s’étirent et lézardent le plafond.
La porte sur la gauche est fermée (peut-être pas verrouillée, mais Marc
n’a pas envie d’attirer l’attention), alors par défaut, il s’engage à droite : un
couloir plongé dans une semi-obscurité. De pâles tableaux (des copies
d’impressionnistes dont Marc ignore le nom) sont accrochés sur un papier
peint qui s’effiloche par endroit. Ici, l’odeur d’humidité devient vite prégnante et le froid incommodant. Cette maison est immense, réalise Marc. Et — Lila avait raison — très mal isolée. Comment peut-on vivre dans cet endroit ?