Faerie Hackers

— À propos, qu'est-ce que vous avez fait du corps de l'assassin ?
— Il est toujours au Palais. Dans la grotte des nécromants. Lartagne a visé juste, mais quelques pouces d'acier dans le cœur n'ont jamais empêché un mort de parler, pas vrai?

Se laisser mourir de faim n'a jamais aidé à résoudre un problème.
(Maître Biborg, un nain)

— Essayez de vous envoler, pour voir...
— Bon (...). Aïe !
— Vous voyez ? On appelle ça la loi de gravité, en Surface. On a la même chez nous, à cette différence près que la Couleur compense aisément les caprices des forces fondamentales de l'univers à l’œuvre en Faërie. Si vous voulez jouer la fille de l'air dans le coin, au sens propre, veillez à demeurer dans le champ d'action d'un monument gorgé de Couleur, sinon vous risquez de tomber de haut, toujours au sens propre.

Elle avait été choquée en découvrant un nombre élevé de vieillards, grabataires et demi-gâteux, confinés dans un immobilisme résigné, dans l'attente d'une fin prochaine. Jamais Faërie n'aurait laissé ses anciens partir ainsi, seuls, démunis, dégradés. En plus de la magie, les humains de Surface avaient perdu la dignité.

"La peau est un organe fascinant, commenta Maser, suspendant son geste. Car c'est bien d'un organe qu'il s'agit, au même titre que le cœur, le foie ou bien les reins. Mais c'est beaucoup plus que ça. Une interface entre le monde et l'individu. Un rempart entre la réalité et son appréhension. La véritable conscience du corps. […]
- Elle vit, elle meurt et abandonne des milliers de fragments minuscules chaque jour, et se régénère sans cesse. Elle est en première ligne pour subir la douleur."

- Il se trouve que mes fonctions auprès du Roi m'amènent à impliquer certains de mes collaborateurs dans des situations dommageables pour leur intégrité physique. (Obrasian)
- Ouais. Vous tirez les ficelles des complots de la Cour et vous envoyez vos braves petits soldats au casse-pipe. Dans votre langage, ça s'appelle la diplomatie, non ?
(Lil)

Un seul défendra les autres, les autres défendront celui-là.

Un halo flavescent nimbait la ramure du géant plusieurs fois centenaire. Ses racines devaient plonger loin dans la mémoire de la terre, qui était aussi celle des hommes, bien qu'ils l'eussent oublié. A sa manière, l'arbre était l'Histoire, plus solide et moins ostentatoire qu'un monument élevé par la main de l'homme.

Ses traits se modifièrent peu à peu, comme les os de son crâne mollissaient et prenaient une configuration nouvelle. La squame qui recouvrait ses membres fondit à son tour, telle la cire d'une chandelle. Une nuance gris-rose se substitua à l'éclat mordoré de la cuirasse du vieux sorcier. Celui-ci rapetissa à vue d'œil, perdu dans les pans de son manteau. Une minute plus tard, un vieux monsieur à l'air digne et légèrement hautain toisait la fey depuis le renforcement du fauteuil adapté à la morphologie du presque-dragon qui s'y trouvait tantôt installé. Lil crut reconnaître un avatar d'Alec Guiness dans le rôle d'Obi Wan Kenobi, mais ne fit aucun commentaire sur la puérilité des goûts cinématographiques du sorcier.

Croyez-moi, il y a encore quelques siècles, les humains ne faisaient pas autant de chichis au moindre bobo. Vous auriez dû voir à quoi ressembler un hôpital de campagne sous le règne de Louis XIII. L'instrument le plus délicat qu'on pouvait y trouver servirait un jour à un honnête bûcheron pour débiter un pin.