De l'orage dans l'air

Un homme barbu se hissa sur le pont par l'un des piliers. Il était grand, avec d'épais cheveux argent tout emmêlés qui lui tombaient sur les épaules. L'individu, au torse nu strié de fines éraflures rosâtres, avait coincé sous son bras plusieurs rouleaux d'une corde crasseuse. Il portait un pantalon de camouflage et de vieux rangers marronnasses sans lacets. Il tenait dans sa main droite une boîte de Coors écrasée et le cadavre d'un écureuil.
- Z'êtes cubain ? demanda Jack Fleming.
Webo Drake était horrifié.
- Blague à part, je t'parie que c'est un balsero, fit Jack, baissant le ton.
Ce qui n'était pas dépourvu de sens. Les réfugiés cubains avaient coutume de débarquer dans les Keys.
Jack demanda à haute voix à l'homme à la corde :
- Usted Cubano ?
L'homme brandissant la boîte de bière répliqua :
- Usted connardo ?
Sa voix tonnante s'accordait à son gabarit.
- Vous avez pas bientôt fini, têtes de noeud, de balancer comme ça vos ordures à la flotte ? dit-il, couvrant le vent.
Le type s'avança et brisa d'un coup de pied l'une des vitres de la Lexus du père de Jack. Il jeta la boîte de bière et l'écureuil mort sur le siège arrière.

L'impression que le nouveau gouverneur était mentalement dérangé fut renforcée par son refus d'accepter des pots-de-vin. Fait encore plus atterrant, il fit part des détails de ces propositions illicites aux agents du F.B.I. De sorte que l'un des promoteurs les plus riches et les mieux introduits dans la sphère politique de l'État dut mettre la clé sous la porte, accusé et condamné pour corruption. Clinton Tyree était un individu positivement dangereux.
Aucun gouverneur précédent n'avait osé interrompre le bétonnage juteux de la Floride. Depuis soixante-dix glorieuses années, l'État s'était ratatiné lentement mais sûrement sous la poigne de ceux qui avaient montré le plus d'efficacité dans le pillage de ses ressources naturelles. Et voilà soudain que ce jeune parvenu téméraire agitait les foules comme un sale communiste. Sauvez les rivières. Sauvez les côtes. Sauvez le marécage de Big Cypress. Où cela s'arrêterait-il ? Il faisait la couverture de Time Magazine. David Brinkley le traitait de néo-populiste. La Société nationale Audubon lui avait décerné une putain de médaille...