Microfictions 2018

Sur votre profil vous avouez quarante ans mais je peux vous certifier qu'on vous aura menti sur votre date de naissance.
— Vous en avez sept de plus.
Il suffit de regarder votre cou.

 mes moments perdus, je me demandais si je ne ferais pas mieux de redevenir enfant, retourner dans le ventre de ma mère et en définitive regagner les siècles où je n’existais pas encore. Avec un peu de chance, un événement inattendu surviendrait et la vie me serait épargnée.

Les religions sont des obsédées sexuelles.

La vieillesse est une panoplie. Un jour on vous enfile une cagoule toute ridée, une combinaison de peau molle, tavelée et on replace vos jambes par une paire d’échasses qui vous obligent à marcher au pas, à vous traîner, à craindre de tomber et de briser ces frêles accessoires en bois d’allumette.

A la suite d'un long épisode dépressif je ne me suis pas présenté aux examens de passage en troisième année de droit et (...) j'ai acheté une droguerie dans le centre de Limoges.

Je me poste souvent en sentinelle sur le balcon pour surveiller la ville. Elle est violente, sauvage, toujours prête à bondir.

Il se plaignait de n'être pas né un peu plus tôt pour avoir pu profiter de la manne de la collaboration. Selon lui, les journalistes de la presse pétainiste avaient continué à occuper les meilleures places jusqu'à leur retraite.

— il est décédé d’un cancer de la gorge en 1984.
Nous l’avons fait incinérer et après avoir tous les six docilement pissé sur ses cendres, nous avons dû tirer trois fois la chasse de ses toilettes poussives pour, exécutant à la lettre ses dernières volontés, expédier son âme à l’égout.

Le salon est une pièce de soixante mètres carrés consacrée à l'ennui.

Ma journée ne faisait que commencer, je me cognais contre le vide à chaque pas. J'enviais le flic que les casseurs tabassaient dans un Starbucks dévasté.