Dernier gueuleton avant la fin du monde

En fin de compte, l’Église avait présenté des excuses à Galilée, ce qui aurait sans doute soulagé son sentiment de solitude et d’incompréhension, s’il n’avait pas été mort depuis trois cent cinquante ans.
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Il avait toujours été le Nigaud depuis aussi loin que remontait sa mémoire. Peut-être son frère aîné avait-il été le premier à employer ce petit nom. Ou alors, cela avait commencé dès l’école primaire. Ou bien les deux.
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En revanche, le français était une belle langue, contrairement à l’anglais balbutiant qu’il apprenait aussi. Imaginez un peu, une langue construite de façon à ne jamais prononcer correctement la lettre r.
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Parfois, les choses tournent si mal qu’elles tournent bien.
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- Et votre père ?
- Il rentrait rarement. Sauf pour l'enterrement de maman, et ça n'est arrivé qu'une fois.

- Délicieux, dit-il.
On ne pouvait rien imaginer de meilleur.
Le fromage de Bursträsk conçu par Ulrika Eleonora présentait une pâte alvéolée, dure, et un arôme divin. Le maître du domaine fut si enthousiasmé par le résultat qu’il décida de le renommer.
- Västerbotten, déclara-t-il.
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Poutine rebâtit sa Russie. L’association de fausse démocratie et de capitalisme corrompu fonctionnait bien. Il chamboula la Constitution de telle sorte qu’il ne dut jamais démissionner. Quant aux autres plans qu’il pouvait avoir, impossible de les connaître. L’ancien chef du KGB était un sacré gredin.
(pages 473-474)

Johan avait beau être dur à la comprenette, il était rapide quand il fallait agir.
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- Gordon a aussi parlé de l'Europe de l'est, se souvint Johan. C'est où ?
- Juste à l'est de l'Europe de l'Ouest.

Loin derrière chaque lutte politique, religieuse ou géographique, il y avait toujours des gens normaux, dont la seule philosophie était en substance de pouvoir mettre le petit-déjeuner sur la table au réveil en ayant fait sa part du job la veille. Et sans voir pleuvoir les grenades à midi.
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