Ce matin-là

Elle songe à ce qu'elle voudrait dire à cet homme qui ne sait pas boutonner ses chemises. La déroute. L'effondrement. La nuit. Son lieu à elle qui n'existe plus, ni en elle, ni nulle part. Des tessons éparpillés sur sa route, sur lesquels elle se blesse. Plus de désir, plus de joie, plus d'appétit. Pour rien.
Elle voudrait retrouver le grand vent qui fouette et rend vivant. Elle voudrait rejoindre cette part d'elle-même, cette part manquante parfois entrevue, il y a longtemps. Vaincre cette attraction terrestre qui la cloue au sol. Elle voudrait s'alléger de tout ce qui pèse, qui peine, qui fait courber l'âme. Comme dans un déménagement, on jette, on laisse, on donne. Retrouver l'espace vierge pour accueillir ce qui compte. Chasser les ombres et les fantômes à grands coups de pied. Rire du bruit de leurs chaînes.

Elle pense à ce mot, la reverdie, un mot qu'elle avait trouvé joli, lu dans un livre il y a longtemps. Quand tout revient, en force, en beauté, en joie, en énergie. Ce mouvement entêté de la lumière, de l'oxygène et de la sève, qui ramène vers la vie. Les beaux jours ont chassé le froid avec lenteur et obstination, dans une avancée incertaine mais sans retour.
Elle pense à ce conte, ce personnage qui cherche désespérément à recoudre son ombre qu'on lui a un jour arrachée. Elle est en train de recoudre la sienne. De devenir entière.

.... elle avait envisagé une cheville foulée une entorse impossible de poser le pied par terre ou qq chose de ce genre, de vraiment empêchant, bien visible et socialement acceptable.

Elle voudrait lui dire son envie de retrouver le sens des rivières, dans une longue et lente traversée du monde, de se glisser dans le courant, cette sensation d'aller dans le mouvement, ce!fs le fleuve, vers la mer , là où tout commence, où tout finit.

La bulle douillette de l'amitié est un temps clos qui doit s'ouvrir maintenant.

Rien n’est simple. Tout est prétexte à énervement, prétexte aux petites phrases qui font mal, le jour où tu gagneras ta vie, si jamais tu la gagnes un jour. Mais l’accident, quand même, elle ne comprend pas. Elle ne comprend pas cette déception muée en agressivité, alors qu’il se montre avec elle tendre et patient. Cela changera-t-il si elle le déçoit à son tour ? Non, pas question, elle fera quelque chose dont il sera fier, elle ne veut pas de ce regard qui glisse et qui ignore. Ou qui transperce et qui blesse.

Thomas avance avec lenteur dans cette chorégraphie dont tous deux connaissent chaque pas, chaque dérobade, chaque sursaut. Clara se laisse envahir, portée par cette chaleur qui la ramène à la vie. Il attend son plaisir à elle, le moment où il pourra à son tour sombrer dans un spasme. Il guette les signes sur son visage, le léger tremblement sur ses paupières, sur ses lèvres. Elle s’accroche à lui, à ses épaules, se noue à ses reins et tente d’épouser son accélération, puis quelque chose lâche, elle abandonne, et bientôt il est seul dans cette danse haletante qu’il mène à sa fin, en basculant dans un plaisir amer, celui d’une solitude qui en frôle une autre, deux bateaux dans la nuit. Il roule sur le côté et ce sont deux gisants, côte à côte.

Il veut se sauver, retourner à sa vie, à ses envies. Il ne reconnaît plus celle qui l’a séduit, celle du peau à peau partagé, des détours du désir et des secrets chuchotés.
Celle qu’il a regardée dormir, les premières nuits, avec ses jambes, ses bras si blancs étendus au milieu du lit, avec ses cheveux sombres et ses grains de beauté au bas du dos. Il ne reconnaît pas celle d’aujourd’hui, une inconnue qui aurait pris sa place par un mauvais sortilège. Elle est devenue une île hérissée de rochers, on n’y aborde pas sans dommage.