La symphonie du hasard, tome 1

Mais que peut-on trouver de bien à la littérature américaine contemporaine ? Elle écrase de sa toute puissance commerciale les autres productions étrangères et pourtant, quel ennui ! Quelle médiocrité ! Sans parler des produits strictement marketing comme les torchons de Dan Brown, le reste de la production montée au pinacle par maints critiques (dont François Busnel qui ne jure que par le made in U.S.A.) me laisse pantois. Certes, on trouve de belles pages, surtout au début comme dans la « twister river » de J. Irving, ou chez Franck Conroy dans « corps et âme », mais la suite ne tient pas ses promesses. le récit a tendance à s'effilocher, à perdre sa tension et à sombrer dans la facilité. Quelle différence avec Melville qui vous tient en haleine de bout en bout, Mark Twain et son humour unique, Hemingway et ses aventures épiques, Steinbeck et ses portraits émouvants, John Fante si profond dans sa simplicité, Bukovski au style aussi directe que la bourrade d'un pote rugbyman ou d'autres anciens moins connus !
Que dire de cette « symphonie du hasard » sinon que le lecteur a l'impression de regarder à la télé une insipide série américaine et son cortège de clichés sur l'Amérique des années 70 ? Ca fume (et pas que du tabac !), ça boit, ça fornique, ça se chamaille le tout dans un style plat qui n'évoque rien. Vous voulez des exemples ? En voici : « Il nous a fallu presque une heure pour atteindre l'extrémité nord de la plage, bordées de petit cottages de vacances et de quelques maisons de style Nouvelle-Angleterre ». Cela évoque-t-il quelque chose à qui ne connait pas les E.U. et son architecture ? Ou encore « rousse pétillante et toujours habillée comme si elle sortait de chez LL Bean ». Vous connaissez LL Bean vous ? Moi pas ! Alors, au diable ces gros pavés ennuyeux qui ne font qu'enrichir des éditeurs d'outre Atlantique.