Fils unique

Il y a, à mon sens, deux façons d'écrire un récit centré sur l'ultra violence : faire un divertissement en donnant à la violence une intention récréative comme le ferait un film d'horreur ou bien faire un récit ultra-réaliste, ancré dans le quotidien avec un versant psychologique. Jack Ketchum a déjà oeuvré dans les deux : le divertissement avec le réussi Morte saison et le réaliste avec l'excellent Une fille comme les autres.

Fils unique se place dans seconde catégorie, il est donc inévitable de faire la comparaison avec Une fille comme les autres. Mais là où Une fille... faisait surgir des réflexions (sur le laisser-faire, sur le voyeurisme), Fils unique ne soulève aucun questionnement. Là où Une fille... parvenait à être subtil même dans l'horreur absolue, Fils unique se contente de n'être qu'un étalage gratuit et complaisant d'atrocités.

Les personnages sont sans épaisseur, creux. Ils ne se définissent que par rapport à l'affaire. Ils n'évoluent pas, ils n'ont aucun arc transformationnel. Ils sont enfermés dans leur fonctions stéréotypées, l'accusé, la victime... Ils ne sont que ce qu'ils sont dans le cadre de l'affaire, ils n'existent pas en dehors.

Par ailleurs, le récit use et abuse de facilités, de ficelles dans le seul but de provoquer l'indignation mais pas de faire réfléchir.

Je l'ai lu jusqu'au bout, par fascination malsaine sans doute, mais aussi dans l'attente d'un embryon de réflexion (qui n'est jamais venu). Un roman dont je suis sortie avec le désagréable sentiment d'avoir été prise pour une imbécile.