Fin de mission

Après tout, l'armée est une organisation construite autour d'une fonction qui consiste à tuer des gens.

Vous courrez suffisamment vite et au bout d'un moment, c'est bon, toutes les émotions contenues s'expriment dans le mouvement de vos bras, la brûlure dans votre poitrine, le poids lent et pesant de la fatigue dans vos jambes, et vous pouvez vous laisser aller à penser tout simplement. Vous pouvez penser en éprouvant de la rage, du chagrin, n'importe quoi, et cela ne vous déchire pas, parce que vous êtes en train de faire quelque chose, quelque chose qui est assez dure pour que vous le ressentiez comme une réponse appropriée à l'agitation dans votre esprit. Les émotions ont besoin d'un exutoire physique. Et si vous avez un peu de chance, le physique prend le pas sur tout le reste. Cela m'arrivait autrefois, quand je pratiquais le combat libre. Vous vous épuisez jusqu'à ce qu'il n'y ait plus que la douleur et l'euphorie. Quand vous atteignez cet état, le reste ne vous manque plus, tous les petits sentiments que vous éprouvez

 Il y a des types qui grimpent directement au rouge. Ils y restent pendant un moment, et puis ils s'écrasent, ils retombent en dessous du vert, plus bas que le niveau «  J'en ai rien à foutre de mourir. » La plupart des autres restent à l'orange en permanence.
Vous voulez savoir ce qu'est l'orange ? Vous ne voyez plus et vous n'entendez plus comme avant. La chimie de votre cerveau change. Vous saisissez tous les détails de votre environnement, absolument tous. Je pouvais repérer une pièce cents à vingt mètres de distance dans la rue.

On passait des conneries dans nos haut-parleurs pour emmerder les djihadistes. Eminem, AC/DC et Metallica, à fond. Surtout quand ils essayaient de communiquer entre eux avec leur propres haut-parleurs...
Les marines faisaient des concours, c'était qui trouverait les pires insultes imaginables. Et ensuite, on allait hurler ça dans nos haut-parleurs, on se moquait des insurgés qui étaient planqués, jusqu'à ce qu'ils se ruent hors de leurs mosquées pour foncer sur nous, fous de rage et on les mitraillait....
Ce qui s'est passé, ce dont j'ai fait partie, peut-être que c'était la chose à faire. Les gens qu'on a combattus étaient très mauvais, Mais c'était affreux.

Ce qui est bizarre, quand on est allé à la guerre, en tout cas pour moi, c’est que vous vous sentez effectivement meilleur que la plupart des gens. Vous avez risqué votre vie pour quelque chose qui est plus grand que vous. Combien de gens peuvent en dire autant ? Vous avez choisi de servir. Peut-être que vous ne compreniez rien à la politique étrangère de l’Amérique, ni pourquoi on était en guerre. Peut-être que vous ne le comprendrez jamais. Mais cela n’a pas d’importance. Vous avez levé la main pour dire : « Je suis prêt à mourir pour ces bons à rien de civils.

Qu’est-ce qu’on fait ? […] Nous, on vient ici, on leur dit, On va vous apporter l’électricité. Si vous travaillez avec nous. On vous garantira la sécurité. Si vous travaillez avec nous. Mais attention, votre meilleur ami sera votre pire ennemi. Si vous nous faites chier, vous vivrez dans la merde. Et ils nous répondent, OK, on vivra dans la merde. Alors qu’ils aillent se faire foutre.

J’avais pensé qu’il y aurait au moins une certaine noblesse dans la guerre. Je sais qu’elle existe. On raconte tant d’histoires, il faut bien que certaines d’entre elles soient vraies. Mais je vois surtout des hommes ordinaires, essayant de faire le bien, abattus par l’horreur, par leur incapacité à apaiser leur propre rage, par les airs virils qu’ils affectent et leur prétendue dureté, leur désir d’être plus implacables et par conséquent plus cruels que la situation dans laquelle ils se trouvent.

Rentrer c'est comme respirer pour la première fois après avoir failli se noyer. Même si ça fait mal, c'est bon.

Partout où le cercueil était passé, les marines, les marins, les soldats et les aviateurs s’étaient mis au garde-à-vous, tandis que la dépouille de cet homme tombé au combat retournait vers sa famille, où le silence et l’immobilité prendraient fin.

Sermon d'un prêtre à ses soldats:

- Nous nous inscrivons dans une longue tradition de souffrance. Nous pouvons, si nous le désirons, la laisser nous isoler. Mais nous devons bien comprendre que cet isolement est un mensonge. Pensez à Owen. Pensez à ce père irakien et à ce père américain. Pensez à leurs enfants. Ne souffrez pas seuls. Faites à Dieu l'offrande de votre souffrance, respectez votre prochain, et peut-être que l'horreur absolue de cet endroit deviendra un petit peu plus supportable.p172