Le rossignol et l'empereur de Chine

Il était une fois il y a fort longtemps un grand empereur de Chine.

L'imperfection n'avait pas sa place autour de lui.

Au sein de son palais recouvert de belles tuiles jaunes vernissées, chaque objet était choisi.

On y mangeait dans des porcelaines fragiles, des peintures rares ornaient les murs, et aux fenêtres pendaient les tissus les plus lourds et les soies les plus fines.

Et il en allait de même dans ses jardins colorés. Des pivoines les paraient abondamment au printemps, des fleurs de lotus s'ouvraient tels des coffrets en été, des chrysanthèmes ravissaient les yeux en automne, et l'hiver dévoilait ses pins et ses fleurs de prunier.

Jusqu'à une certaine distance, tout était parfaitement réglé.

Jusqu'à une certaine distance car, pour dire la vérité, les jardins étaient si grands que le jardinier lui-même n'était jamais allé jusqu'au bout.

Il s'était arrêté aux forêts feuillues et profondes qui couraient jusqu'à la mer.

Une mer bleue où des embarcations s'activaient.

La musique qui coulait de lui semblait venir du paradis. Elle chantait les éclaircies, la lumière après la nuit, le riz qui monte après la pluie.