Les passagers (La mort à la traîne)

C'était la pire de ses migraines, jusqu'ici. La douleur était plus fulgurante, autour de l'oeil droit, mais en plus elle s'irradiait sur le front tout entier et refluait vers le sommet du crâne. Elle lui faisait monter les larmes aux yeux. George entendait même grincer ses dents les unes contre les autres, comme des meules de grès, mais il était incapable d'arrêter cette furieuse mastication involontaire. À croire qu'il était envoûté, que son envoûteur pensait que la souffrance pouvait être mastiquée, réduite en poudre, avalée et digérée. Aucun symptôme prémonitoire ne s'était manifesté. D'habitude, une heure au moins avant la première vague de douleur, il se sentait pris d'étourdissements et de nausées, et une spirale de chaude lumière multicolore se mettait à tourner et tourner derrière son oeil. Mais pas cette nuit.

Il prit place au volant de la Chevrolet, entendit son coeur battre implacablement contre la paroi de sa poitrine. Il suffoquait, secoué de gros sanglots douloureux, et frissonnait comme un chien mouillé et transi.
Bien qu'elle ne s'offrit plus à sa vue, et qu,il tient les yeux obstinément fermés, Leland voyait la jeune serveuse : son corps souple, ses langues jambes nues, ses seins légèrement écartés... Il se voyait penché sur elle, avec la lame, il voyait s'ouvrir sa chair blonde, il se voyait escaladant le comptoir et la prenant par terre. Personne ne l'en aurait empêché, parce qu'il aurait gardé le couteau. Tout le monde aurait eu peur. Même le flic. Il aurait pu renverser la serveuse sur le carreau sale, derrière le comptoir, il aurait pu la ravager autant de fois qu'il l'aurait voulu...

Il ne s’était pas attendu à ce qu’ici, au cœur de l’Amérique, un homme fût catalogué d’après ses possessions.

Une voiture neuve perd surtout de sa valeur la première année. Si tu veux en avoir pour ton argent, tu la gardes trois ou quatre ans.

Le meurtre était la seule chose qui lui apportait un peu de soulagement... Or sa migraine devenait de plus en plus atroce.

Il était aussi glissant qu’une rondelle de beurre.

Ses jambes galbées trottinaient joliment. Son uniforme ajusté épousait les demi-lunes bien dessinées de son derrière rond.

Un garçon de onze ans ? On le cajolerait, on le gronderait peut-être. Mais on ne le croirait jamais.

la franchise était toujours préférable.

S’ils se faisaient stopper pour excès de vitesse, quel agent dans son bon sens croirait-il qu’ils fuyaient devant un homme au volant d’une camionnette de location ? Qu’ils fuyaient devant un homme qu’ils ne connaissaient même pas, n’avaient jamais rencontré… n’avaient même jamais vraiment vu ? Qu’ils fuyaient un parfait inconnu qu’Alex ne redoutait que parce que… eh bien, que parce qu’il avait toujours eu peur de ce qu’il n'arrivait pas tout à fait à comprendre. Non. une histoire pareille aurait l’air d’un mensonge, d’une excuse maladroite. C’était par trop extravagant et, en même temps, beaucoup trop futile. Ça ne servirait qu’à se mettre le flic à dos.