Le vengeur des catacombes

P.J. Lambert, «Le vengeur des catacombes»
Bêtement accroché par le bandeau criard, j'ai donc acquis le «Prix des orfèvres 2008» «décerné par un jury présidé par M. Christian Flaesch, directeur de la police judiciaire». Mon Dieu ! Il s'agit d'un effroyable navet commis par un certain P.J. Lambert, intitulé «Le vengeur des catacombes».

La problématique n'est pourtant pas mauvaise : un homme décide de se venger des divers crétins qui - bien abrités derrière leurs compétences médicales - décident de remettre en liberté des criminels ayant déjà des crimes atroces à leur actif, et qui récidivent dès qu'ils sont sortis de prison à la faveur d'un avis psychologique attestant qu'ils sont guéris ou qu'ils étaient irresponsables de leurs actes (un problème qui devient effectivement de plus en plus fréquent aujourd'hui).

Malheureusement, l'auteur écrit mal, et mélange là-dedans une sotte histoire de liaison entre un journaliste (de type Zorro qui sait tout) et la commissaire (de type bien roulée et courageuse, mais comprenant pas assez vite) chargée de l'enquête, en ajoutant un ton pseudo-humoristique raté qui ne fait rire que lui sans doute. Un récit finalement bêtifiant, idiot, non crédible.

Comment peut-on publier ça, chez Fayard ? Appartient à la catégorie des rarissimes livres que j'ai mis à la poubelle.

Prix du Quai des Orfèvres 2008


Des bas-fonds de Paris aux tréfonds de l'âme humaine !
Des catacombes aux procès de délinquants sexuels, un journaliste bon vivant s'invite dans les couloirs du " 36 ".
Irrévérencieux et truculent, il aime bien la police quand elle est efficace, et certains de ses membres quand ils sont féminins.
L'intrigue tire ici sa force des liens de respect et de connivence tissés entre policiers et journalistes.
En dépit du ton badin, la bonne et la mauvaise conscience de la société finiront par remonter en surface.

Extrait du livre : Imaginez des dentelles de pierre délicatement posées sur un gros morceau de gruyère et vous aurez une idée de ce qu'est réellement Paris !
En surface, grouille une foule cosmopolite d'êtres qui courent dans tous les sens pour oublier leur mal de vivre, vaquant à leurs occupations pour tenter de donner un sens à leur existence.
Et en profondeur, là où la lumière du jour ne pénètre jamais, là où on appelle «ciel» ce plafond bas qui vous oppresse, un fromage, traversé par trois cents kilomètres de salles et de galeries, creusées au cours des siècles pour fournir le matériau destiné, à l'origine, à construire une grande partie des bâtiments de la ville.
Peu de risque de faire beaucoup de rencontres en bas, quoique, certains soirs, il puisse arriver que l'une ou l'autre de ces salles souterraines n'ait rien à envier à l'ambiance d'une cave enfumée de jazz.
Mais ça, c'est l'oeuvre des «touristes» : ceux qui ne savent rien des carrières, ceux qui refont le monde, les fesses posées sur un rocher en partageant un joint, ceux qui ne sont là que pour pouvoir dire : «J'y étais !», et qui ne prendront surtout pas le risque de sortir des deux ou trois sentiers largement battus !
Les vrais résidents, les passionnés comme Biscotte, les «cataphiles», les catas comme ils se désignent eux-mêmes, sont peu nombreux.
Ce sont eux qui parcourent ce réseau souterrain aussi familièrement que les couloirs de leur appartement, qui n'hésitent pas à s'y promener seul, à y dormir, parfois même à l'entretenir et à le nettoyer ; ce sont eux qui trouvent une âme à ces galeries et perçoivent au détour de ces anciennes pièces et conduits, on ne sait quelle odeur de mystère et d'ésotérisme.