Leonard a une façon bien à lui de pratiquer le barbecue festif et la fête des voisins : il brûle régulièrement la crack house qui s'obstine à s'implanter à côté de chez lui, avec distribution de torgnoles aux dealers, avec une petite participation de son ami Hap.
Certes, la police est bonne fille et pas trop encline à poursuivre, mais à force, ça fait désordre.
Aussi, quand le Chef Hanson leur propose de passer l'éponge en échange d'un petit service, ils n'ont pas trop le choix.
Le marché en question consiste à aller veiller sur Florida, l'ex-compagne d'Hanson (et d'Hap), partie enquêter à Grovetown sur le suicide douteux du fils d'un chanteur de Blues et dont on est sans nouvelles.
A priori, rien de sorcier pour les deux compères.
Sauf que Grovetown est coincée dans une faille spacio-temporelle, ignorante des droits civiques accordés aux Noirs et gangrénée par une branche du Klan : Les Chevaliers Suprêmes de l'Ordre Caucasien.
Autant dire que le passage de deux grandes gueules, dont une, noire et homo, risque de créer un peu d'agitation.
Au fur et à mesure de la poursuite des enquêtes d'Hap et Leonard,
Lansdale affirme et affine son style, fait d'humour décapant à la
Fréderic Dard, de propos crus, d'exagérations qui font lever le sourcil plus souvent qu'à leur tour, mais aussi de réflexions profondes et d'observations du monde plutôt bienvenues.
La dernière phrase est magnifique : « Je suis couché là, j'écoute battre mon coeur et je compte les secondes qui s'écoulent et me rapprochent de la mort ».
L'intrigue est plutôt mieux construite que d'habitude et offre davantage de surprises.
Un bon cru.