La Folie en tête

Ma plume n’est pas un pur-sang, elle ne franchit pas les obstacles des mots.

Si mon coeur était un masque, je le plaquerais sur mon visage, ils oublieraient mes disgrâces, mes erreurs.

Ecrire, c'est se prostituer. C'est aguicher, c'est se vendre.

Qu'est-ce qu'adorer? Prier, pour le boulet qu'on a au pied.

Si je devais dessiner ma souffrance à ce moment-là... mon dessin ressemblerait à la jetée qui mène au phare avec la pleine mer de chaque côté. C'est l'infini de mon silencieux chagrin.

Aimer, c'est n'être sûr de rien.

La côte était accidentée. Je montais à la pointe de mes chagrins, je descendais la pente de mes désolations, je stationnais dans la crique de mes tourments. Je regardais, hébétée, mes crises, j'oubliais qu'elles sortaient d'un encrier.

Dis Violette, dis ma chérie, à quoi sert-il de vivre et d'aimer? Malheurs affreux.

Ecrire? Je n'ai pas le temps. Le soleil couchant, dans sa course ensanglantée, m'emporte. Pourquoi, pourquoi ajouter mon nom à celui des auteurs qu'on ne lit pas?

Les hommes guérissent de leur enfance. Alors ce n'est pas un homme. Je m'en fous, je m'en contrefous. Il est ce qu'il est: un triste. Un irrésistible: un être lointain.