Livre de chroniques, tome 1

Le roman que j'aimerais écrire serait un livre où, tout comme au dernier stade de la sagesse chinoise, toutes les pages seraient des miroirs dans lesquels le lecteur se verrait non seulement lui-même et le présent qu'il habite, mais aussi le futur et le passé, nos rêves, nos catastrophes, nos désirs, nos souvenirs.

Je dois me faire vieux. La plupart des agents de police sont plus jeunes que moi. Je commence à aimer la soupe aux navets. A souhaiter rentrer plus tôt chez moi le soir. A observer dans mon miroir matinal les affaissements, les rides inattendues, ma bouche qui ouvre des parenthèses toujours plus profondes. A poser sur les photos de moi enfant le même regard que je porterais sur un étranger.

Je parle peu. Je parle peu et chaque fois un peu moins. D'abord parce que je suis distrait et que j'oublie le sujet des conversations et ensuite parce que les gens n'attendent pas que je leur réponde mais que je les écoute, ce qui est facile avec quelques hochements de tête par-ci par-là et bien sûr au moment où ils me regardent les sourcils levés attendant que j'acquiesce et applaudisse.

…je passerai la soirée seule ,en blazer,chaussures et bagues ,superbe, à changer de chaîne et à entendre pousser les poils de la moquette.

…cette espèce de rhumatisme de l’âme que les concierges et les psychiatres confondent avec la tristesse.

Le roman que j’aimerais écrire serait un livre où, tout comme au dernier stage de la sagesse chinoise, toutes les pages seraient des miroirs dans lesquelles le lecteur se verrait non seulement lui-même et le présent qu’il habite, mais aussi le futur et le passé, nos rêves, nos catastrophes, nos désirs, nos souvenirs.

L’une des premières choses qu’on m’expliquât fut que Dieu aimait les pauvres qui, une fois morts, filaient droit comme une flèche vers le ciel, ce qui ne l’empêchait pas de peu s’en soucier durant leur vie: les pauvres s’agenouillaient sur les dalles ou, quand ils avaient de la chance, sur des planches de bois alignées qui meurtrissaient les os, alors que les riches, condamnés à subir après le dernier soupir un stage de brûlures au deuxième degré dans le barbecue du purgatoire, avaient des chaises rembourrées au dossier garni d’une plaquette gravée au nom du propriétaire.