Les soeurs de Montmorts

Par un réflexe enfantin, elle abaissa le miroir de courtoisie du véhicule pour vérifier la bonne prestance de son visage. Elle n’y remarqua aucun signe de fragilité. Ses yeux en amande d’un marron profond demeuraient fixes, sûrs d’eux. Son teint n’avait pas blêmi et ses lèvres ne tremblaient pas. Son trouble n’était donc qu’intérieur.

— Vous n’aviez pas précisé que nous devrions sortir de la ville, remarqua Camille, en scrutant les alentours à travers la vitre de la voiture.
— C’est vrai, j’aurais dû, reconnut Élise, en tournant la tête pour lui adresser un faible sourire. Mais une fois sur place, vous comprendrez. N’ayez crainte, il ne s’agit nullement d’un guet-apens ou de je ne sais quoi. Vous n’avez pas à avoir peur.
La peur se lit-elle sur mon visage ? songea Camille en détournant son attention par-delà la vitre et le paysage qui défilait. Au travers de ma voix mal assurée ? Non, je n’ai pas peur, je suis simplement curieuse et… mal à l’aise de me retrouver assise à côté d’une inconnue.

— Où allons-nous ? demanda Camille en se tournant vers la conductrice.
Depuis qu’elles avaient quitté le parking souterrain, celle-ci n’avait prononcé presque aucune parole. Elle s’était contentée de conduire, le visage marqué par une extrême fatigue qui lui pâlissait la peau comme la plus sournoise des maladies.
— Dans le mail que je vous ai envoyé, répondit Élise sans dévier son attention de la route, je vous ai écrit que j’allais vous fournir l’histoire la plus effroyable que vous ayez entendue. Mais comme tout fait réel, il faut que j’appuie mes dires sur des preuves, sinon vous seriez incapable de me croire. Vous me traiteriez de folle et de menteuse.

Le visage de la femme rousse s’éclaira et ses yeux s’illuminèrent d’orages ténébreux. Ses lèvres esquissèrent avec difficulté le plus effroyable des sourires, un sourire grimaçant de souffrance, comme si sa bouche était cousue par d’invisibles liens qui déchiraient un peu plus ses lèvres à mesure que le rictus se dessinait. « Écoute bien mes paroles, je vais te raconter qui tu es et ce que tu as fait… Crois-moi, tout le reste n’est que flocon de neige… »

Il a peur. Nous avons tous peur. Le chef aussi, je l'ai vu dans son regard. Nous sommes tous hantés par la peur, cette vieille sorcière à l'allure repoussante que l'on ne connaît que trop bien ici, à Montmorts...

Je pense avoir trouvé le coupable mais je ne suis pas certain de l'arrêter..

L’hystérie perdura jusqu’au début du dix-huitième siècle, jusqu’à ce que le vivier de sorcières fût tari par la folie des hommes et que Montmorts fût abandonné par les derniers habitants.

Anne-Louise Necker, la bibliothécaire, devint l’une des personnes les plus influentes du village. Capable de deviner à votre gestuelle, votre phrasé, votre vocabulaire, quel livre serait parfait pour vous. Selon elle, il ne suffit pas de posséder mille et un livres pour satisfaire ses lecteurs. Au contraire, une offre restreinte, mais réfléchie, où chaque volume contiendrait dans son écrin de papier la vérité que chaque lecteur recherchait sans même le soupçonner en tournant la première page, voilà selon elle la définition de la parfaite bibliothèque.

Camille s'exécuta. Elle se pencha et découvrit une chemise cartonnée orange qu'elle posa sur ses genoux et de laquelle elle sortit des pages dactylographiées, reliées par des agrafes en métal épais. La journaliste souleva la page de garde et découvrit les premiers mots : Acte 1 : Dessine-moi un mouton !
Il y a un peu plus de deux cents pages, précisa Elise en observant du coin de l'œil sa passagère qui feuilletait déjà le contenu. Je vais vous laisser les lire pendant que je conduis. Evitez de demander des précisions, toutes nos réponses apparaîtront à notre arrivée. Une fois sur place, je vous montrerai les preuves. Et je poserai alors cette question : croyez-vous toujours que les fantômes n'existent pas ?

Alors oui, les sacrifices, les prétendues sorcières, le cimetière vieux de plusieurs centaines d'années établi juste en bas de la montagne, parce que à l'époque il était plus pratique d'enterrer les morts à l'endroit exact où ils venaient de chuter, tout cela pour beaucoup n'est que flocon de neige. Inutile et provenant d'un passé révolu, le pic ne représente maintenant qu'un gros rocher surnommé pompeusement montagne, qui bloque la brume rejetée par le grand et petit tertre, suinte d'humidité et cache le coucher de soleil.